C’était censé être le dernier train pour rentrer chez elle.
Clara Morgan venait de terminer son service de nuit dans un petit hôpital à Boston. La neige tombait fortement, recouvrant la ville d’un silence profond. Son téléphone était déchargé, son portefeuille presque vide, et le dernier métro partait dans dix minutes.
Elle a couru.
À la gare, une seule personne se tenait près de la machine à billets — un vieil homme en manteau sombre, fixant un unique billet de train dans sa main comme si cela représentait la fin de quelque chose d’important.
« Excusez-moi, » dit Clara, essoufflée, « est-ce le dernier train pour Harbor Street ? »
L’homme ne répondit pas tout de suite. Puis il lui tendit lentement le billet.
« Vous en aurez plus besoin que moi », dit-il.
« Je ne peux pas prendre votre billet. »
« Vous l’avez déjà pris », répondit-il doucement, puis il s’éloigna dans la neige.
Perdue, Clara monta dans le train.
Le wagon était presque vide… sauf une enveloppe noire posée sur son siège.
À l’intérieur, une seule phrase :
« Si vous lisez ceci, vous avez été choisie. »
Ses mains tremblaient.
Les portes du train se refermèrent derrière elle.
Et les lumières de la gare s’éteignirent.
Dix minutes plus tard, Clara comprit que le train ne s’arrêtait à aucune station prévue.
Et la cabine du conducteur était complètement vide.
