Je suis traductrice. Italien, espagnol, français. Surtout des documents juridiques, des contrats d’entreprise, des papiers d’immigration quand j’arrive à les obtenir.
« Vous aidez les gens à se comprendre. »
« J’essaie. »
« C’est un travail sacré. »
Elena détourna le regard, gênée par cette gentillesse. « La plupart du temps, ce ne sont que des factures et des clients qui me demandent si je peux traduire quarante pages en une nuit. »
« N’empêche, » dit Rosa en touchant sa manche. « Les mots sauvent des vies. On l’oublie souvent. » La phrase poursuivit Elena jusqu’à Brooklyn.
Lorsqu’elles sortirent du métro, le bruit de Manhattan s’évanouit derrière elles comme un mauvais rêve. Brooklyn Heights était plus paisible, ombragé par les arbres, bordé de vieilles briques, de portes cirées, de rampes en fer forgé et de fenêtres qui brillaient d’une douce lumière dans la pénombre du début de soirée.
Le petit-fils de Rosa habitait un immeuble en grès brun aux marches noires, aux luminaires en laiton et équipé de deux caméras de sécurité si discrètes qu’Elena ne les aurait pas remarquées si elle n’avait pas eu l’impression d’être observée tout le long du trajet.
Rosa frappa.
La porte s’ouvrit avant même qu’elle n’ait pu frapper une seconde fois.
Un homme massif en costume sombre occupait l’embrasure. Son regard se porta d’abord sur Rosa, puis sur Elena, puis sur ses mains, les poches de son manteau, son sac à main, ses chaussures. Il l’évaluait. Il la mesurait. Il décidait si elle représentait une menace.
« Signora Moretti », dit-il en italien, surpris. « Nous étions en route pour l’aéroport. » « Mon avion était en avance », répondit Rosa avec la dignité d’une reine annonçant un désagrément lié à la météo. « Une charmante jeune fille m’a ramenée. »
Le garde regarda Elena.
« Elle vous a ramenée ? »
« Oui », dit Rosa. « De Times Square. Elle parle un italien impeccable. »
Elena leva légèrement les mains. « Je voulais simplement m’assurer qu’elle était bien arrivée. »
Le garde ne bougea pas.
Une voix plus grave se fit entendre de l’intérieur de la maison.
« Rocco. Qui est-ce ? » Puis il apparut.
Dante Moretti.
Elena le sut avant même que quiconque ne prononce son nom.
Il n’était pas beau de la manière facile et inoffensive des hommes souriant sur les photos des applications de rencontre. Il était saisissant, comme les orages qui s’abattent sur la ville – beau parce qu’il était menaçant ailleurs. Cheveux noirs, pommettes saillantes, chemise anthracite cintrée retroussée aux avant-bras, tatouages noirs enroulés autour de poignets musclés. Son regard se posa d’abord sur sa grand-mère, et son visage se transforma.
« Nonna », dit-il en traversant le couloir en trois enjambées.
Rosa accepta son étreinte mais lui tapota l’arrière de la tête. « Tu étais en retard. »
« Tu as atterri en avance. »
« Je suis vieille. J’ai le droit. »
« Tu m’as fait peur. »
« Tant mieux. Tu as besoin d’exercice pour ton cœur. »
Sa bouche tressaillit malgré son inquiétude. Puis son regard se porta sur Elena.
La chaleur disparut, pas complètement, mais suffisamment pour qu’elle sente la température chuter.
« Tu as aidé ma grand-mère », dit-il en italien.
« Elle était perdue. Je l’ai ramenée à la maison. »
« Vous avez fait tout le trajet avec elle depuis Times Square ?»
« Oui.»
« Pourquoi ?»
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