Elle cuisinait depuis 16 heures, et il passa devant la table sans même la regarder. Nana resta sur le seuil de la cuisine à observer Badamasi s’installer sur le canapé du salon, télécommande à la main, chaussures aux pieds, encore imprégné de l’odeur de la veille. Le repas était couvert, la table mise, les enfants baignés et couchés.
Elle avait tout fait. Elle faisait toujours tout.
—Badamasi, ton repas est prêt. J’ai mis la table.
—J’ai mangé dehors.
Quelque chose se déplaça dans la poitrine de Nana, quelque chose qu’elle ne savait pas encore nommer. Ni colère, ni tristesse. Quelque chose de plus sourd et de plus terrifiant que les deux.
—Badamasi, tu as mangé dehors et tu ne m’as pas appelé. Je cuisine depuis 16h.
—Personne ne t’a demandé de cuisiner.
—Personne ne m’a rien demandé.
Elle s’arrêta et respira.
—Badamasi, quand m’as-tu regardé pour la dernière fois ? Quand m’as-tu tenu la main pour la dernière fois ? Quand m’as-tu dit quelque chose qui n’était ni un ordre ni une plainte ?
Il a changé de chaîne.
—Je vous parle.
—Je vous entends.
—Alors répondez-moi.
—Nana, je suis fatiguée. Je suis en réunion depuis 7 heures ce matin. Je n’ai pas l’énergie pour ça ce soir.
—Pour quoi faire ? Pour votre femme ? Vous n’avez pas d’énergie pour votre femme ?
—C’est la même chose tous les jours. Mamie par-ci, mamie par-là. J’en ai marre de cette conversation. Tu es trop collante.
Elle sentit le mot se poser sur sa peau comme une épée de Damoclès.
Trop dépendant.
—Je suis ta femme. Je cuisine. Je fais le ménage. J’élève tes enfants. Je me lève avant 5 heures et je me couche après minuit. Et tu me dis que je suis dépendante ?
—Tu fais ce que toute épouse normale est censée faire. Tu veux un trophée pour ça ?
Elle le regarda longuement. Puis elle se retourna, retourna dans la cuisine, se tint debout au-dessus de la casserole couverte, les mains à plat sur le plan de travail, et ne dit rien.
Elle avait 31 ans et elle disparaissait.
Elle le sentait se produire. Petit à petit, silencieusement, dans une maison pleine de monde. Elle disparaissait, et personne dans l’immeuble ne l’avait remarqué.
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Revenons maintenant au début.
Nana et Badamasi se sont rencontrés à l’université de Kaduna. Elle étudiait l’administration des affaires, lui l’ingénierie. Elle avait ce don d’illuminer une pièce par sa seule présence. Chaleureuse, perspicace, elle attirait les gens instinctivement, sans qu’on sache vraiment pourquoi.
Il l’a courtisée pendant sept mois. Lorsqu’elle a finalement dit oui, il a confié à son ami Tanimu que c’était le plus beau jour de sa vie.
Leur mariage était tout simplement parfait. La fête grandiose, les couleurs, la musique, les familles réunies venues de deux États, le henné sur ses mains, le regard de Badamasi lorsqu’elle est entrée, son visage rayonnant de joie.
Elle avait 23 ans, il en avait 25. L’avenir leur semblait tangible.
C’était il y a 8 ans.
Ce qui s’est passé durant ces huit années ne s’est pas produit soudainement. Cela ne se produit jamais. Cela s’est produit comme les termites qui progressent de l’intérieur, invisiblement, jusqu’au jour où la structure cède.
La première année s’est bien passée. La deuxième année a connu quelques petits couacs. Une remarque par-ci, une restriction par-là. Rien qu’elle puisse pointer du doigt et dire clairement : « C’est injuste. »
Au bout de trois ans, il s’était discrètement assuré que ses deux meilleures amies ne lui rendent plus visite. Au bout de cinq ans, elle avait oublié ce que c’était que de posséder l’argent qu’elle avait gagné par elle-même.
Il appelait cela l’ordre. Il appelait cela la protection. Il appelait cela l’amour.
Elle appelait cela sa vie, car c’était la seule qu’elle avait.
Un après-midi, Badamasi était en voiture avec Tanimu en route pour une inspection de site lorsque son téléphone a vibré sur le tableau de bord.
Nana.
Il regarda l’écran puis détourna le regard.
—Nana a appelé trois fois pendant qu’on était coincés dans les embouteillages. Tu n’as pas répondu du tout.
—Cette femme et ses appels. Si vous les laissez faire, ils vous envahiront complètement.
—Tu as ignoré ta femme.
— J’ai fini par choisir. Elle pleurait comme d’habitude, disant : « Je ne l’aime pas, je ne lui parle pas, je ne la vois pas. » Le numéro habituel.
—Badamasi, ça ne ressemble pas à une performance.
—Tu ne comprends rien aux femmes, Tanimu. Dès que tu leur montres de la douceur, elles te grimpent dessus et s’y installent. J’ai bien éduqué ma femme. Elle fait exactement ce que je lui dis. Elle ne va nulle part sans que je le sache. Elle n’a pas d’argent qu’elle n’ait pas reçu de mon plein gré.
Tanimu se tourna sur son siège et regarda son ami droit dans les yeux.
—Et vous en êtes fier ?
—Très fière. Je suis le chef de famille.
—Être chef ne signifie pas emprisonner quelqu’un. Mon frère, cette femme avait une vie avant de te rencontrer. Elle était quelqu’un.
—Elle m’a épousé. Ce qu’elle était avant n’est plus. Je suis son univers.
—Ce que vous décrivez n’est pas un mariage. C’est de la domination.
Appelez ça comme vous voulez. Ma maison est un havre de paix. Elle ne répond pas. Elle ne sort pas. Aucun ami extérieur ne vient perturber son esprit. J’ai tout organisé à la perfection.
—Et vous croyez qu’elle est heureuse ?
Badamasi ajusta sa ceinture de sécurité et regarda la route défiler par la fenêtre.
—Tant qu’elle est nourrie, vêtue et que les enfants sont pris en charge, elle n’a rien à redire.
Tanimu secoua lentement la tête et n’ajouta rien.
Mais Dieu a entendu cette conversation.
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Trois jours plus tard, Nana demanda de l’argent à Badamasi. L’école de Sumaya avait besoin de fournitures. Trois enfants. La somme était conséquente.
-Combien?
—645 000. Trois enfants, Badamasi. Et je ne vous ai pas demandé d’argent personnel depuis deux semaines.
— 645 000 pour des fournitures scolaires ? Qu’achètent-ils, des manuels scolaires ou des terrains ? Je ferai un virement demain.
—Vous avez dit cela mardi dernier, et le mardi d’avant.
—Vous êtes en train de vous disputer avec moi ?
—Non, monsieur. Je vous le rappelle, monsieur.
—J’ai dit demain. Va faire face à ta maison.
Elle est partie.
Elle y allait toujours.
Quatre jours plus tard, Sumaya a eu de la fièvre. Nana a appelé Badamasi pour avoir de l’argent pour la transporter à la clinique.
—Est-ce qu’elle est en train de mourir ?
—Non, c’est votre fille. Veuillez ne pas parler ainsi.
—Les enfants ont de la fièvre tous les jours. Occupez-vous d’elle à la maison et arrêtez de paniquer.
—Badamasi, je n’ai rien ici. J’ai dépensé mes dernières économies pour la soupe que tu n’as pas mangée. Je ne m’en plains pas. Je dois juste emmener notre fille à la clinique.
—J’en enverrai 3 000.
—3 000 pour une clinique dans cette ville ?
—À prendre ou à laisser.
—Veuillez simplement l’envoyer. Merci, monsieur.
Elle posa le téléphone et regarda sa fille allongée sur le lit, un linge pressé contre son front, et elle prit à cet instant une décision qu’elle ne pouvait pas encore nommer.
Quelque chose en elle était resté longtemps la tête baissée. À présent, cela relevait la tête.
—Je t’ai choisi, murmura-t-elle.
Pas à Sumaya. À elle-même.
—Je vous ai tous choisis, et je ne le regretterai pas. Mais je dois aussi me choisir moi-même, d’une manière ou d’une autre.
Puis arriva tante Hadiza.
Badamasi appela sa mère. Elle arriva le lendemain après-midi, revêtue de l’armure complète d’une femme qui avait déjà pris sa décision avant même de frapper à la porte.
—Assieds-toi, Nana. Je ne suis pas venu longtemps. Je suis venu te remettre les idées en place.
—Bonjour, maman.
—Mon fils m’a appelé. Il dit que tu lui causes des problèmes. Ta langue et ton attitude.
—Maman, avec tout mon respect, je ne pense pas—
—Quand je parle, vous écoutez. C’est la première leçon. Vous, jeunes épouses d’aujourd’hui, personne ne vous a appris les bonnes manières à la maison chez votre mère.
—Maman, je te respecte. Mais s’il te plaît, écoute aussi mon point de vue.
—Votre camp ? Êtes-vous le chef de ce mariage ?
—Je ne suis pas la tête, mais je suis une personne au sein de ce mariage. J’ai aussi des sentiments.
—Les sentiments. Ha. Vous croyez que le mariage est une question de sentiments. Le mariage, c’est de l’endurance. C’est du sacrifice. Pour votre génération, tout tourne autour de vous, vous, vous.
—Maman, ton fils ne me donne pas d’argent pour les choses essentielles. Il ne me parle pas gentiment. Ai-je tort de dire cela ?
—Arrêtez de l’étouffer. Arrêtez de l’appeler toutes les heures.
—C’est mon mari. Maman, je l’appelle parce que j’ai besoin d’aide, pas pour l’étrangler.
—Tu sais quel est ton problème ? Tu ne sais pas te soumettre. Sois soumise. Ton mari subvient à tes besoins. Que veux-tu de plus ?
—Il subvient à peine à nos besoins. Maman, je dis ça avec tout le respect que je te dois.
—N’insultez pas mon fils devant moi.
—Maman, je n’ai jamais insulté ton fils. Je l’aime beaucoup, mais aucune femme ne mérite d’être traitée comme une moins que rien chez elle. Je suis désolée, mais c’est la vérité.
Hadiza se leva et resserra son pagne avec la fermeté d’un juge se levant de son banc.
—Si ce mariage se dissout, ne venez pas pleurer auprès de moi.
Ce soir-là, Badamasi est rentré chez lui.
—Tu as osé parler comme ça à ma mère.
—Badamasi, je n’ai pas manqué de respect à votre mère. J’ai simplement…
-Fermez-la.
—Ce n’est pas—
—Tais-toi. Qui es-tu pour parler d’équité ? Tu vis chez moi, tu manges à ma place, tu élèves des enfants que je nourris, et tu oses parler d’équité ? Encore un scandale ! Un seul, et je te mets à la porte avec tes enfants. On verra bien où tu iras. Ta famille ne peut rien pour toi. Tu n’as ni travail, ni amis, rien. Alors la prochaine fois que tu feras ton difficile, souviens-toi de qui te fait vivre.
La pièce était complètement silencieuse.
—Oui, monsieur, dit Nana.
-Bien.
Il alla dans la chambre.
Elle était assise sur le canapé du salon plongé dans l’obscurité et elle ne pleurait pas. Pour la première fois depuis longtemps, elle ne pleurait pas. Elle restait simplement assise. Et dans le silence, quelque chose qui dormait depuis huit ans ouvrit les yeux.
Yahwa arriva au domaine un mercredi. Elle portait quatre sacs, une plante en pot et l’énergie de quelqu’un qui avait décidé que, où qu’elle aille ensuite, tout irait bien, que ce soit facile ou non.
Elle a failli percuter Nana au supermarché, en attrapant la dernière bouteille d’huile d’arachide sur l’étagère. Ses deux mains se sont posées dessus en même temps.
—Désolé, veuillez l’accepter. Je suis vraiment désolé.
—Non, vas-y. On peut partager si ça ne te dérange pas. Je ne pense pas qu’ils réapprovisionnent cette marque rapidement. Je m’appelle Yahwa. J’ai emménagé dans le bloc C il y a trois jours.
—Mamie. Bloc A.
—Mamie.
Yahwa sourit.
—C’est un très beau nom.
—Au moins, mes parents m’ont bien nommé.
Quelque chose dans ces deux derniers mots incita Yahwa à la regarder un peu plus longtemps. Pas de façon flagrante, juste un regard qui dura une seconde de plus qu’à l’ordinaire. Elle l’ignora sans commentaire.
Ils ont échangé leurs numéros dans le rayon du supermarché. Yahwa a proposé de prendre un thé.
—Une vraie conversation, a-t-elle dit, pas juste des salutations et des passages en douce.
Nana accepta avant même de pouvoir se raviser. Elle rentra chez elle en tenant l’huile d’arachide et en ressentant une sensation étrange et inhabituelle dans sa poitrine.
L’espoir, faible et incertain, comme une allumette qui vient de s’allumer dans une pièce sombre.
Mais là, elle a presque esquissé un sourire.
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Maintenant, ne bougez pas, car c’est à partir de maintenant que tout commence à changer.
Ils commencèrent à se retrouver le matin dans le jardin du domaine. D’abord, de petites conversations. Le domaine, les enfants, la météo, le prix des tomates. Yahwa avait un humour particulier, celui d’une femme qui avait appris à se servir du rire comme d’un guide.
Elle vous a fait vous sentir en sécurité, puis elle vous a donné le sentiment d’être vu. Et quand vous avez réalisé ce qui s’était passé, il était trop tard pour vous refermer sur vous-même.
Un matin, environ trois semaines après leur rencontre, Yahwa regarda Nana de l’autre côté du banc du jardin et dit doucement :
—Nana, tu as le regard de quelqu’un qui porte un fardeau très lourd depuis très longtemps et qui a fait la paix avec ce poids.
—Je vais bien, Yahwa.
—Je sais que tu as dit ça. Je ne te contredis pas.
Une pause.
—Puis-je vous confier quelque chose de personnel ?
-Bien sûr.
—J’ai quitté mon mari il y a huit mois. Ma fille et moi, on a fait nos valises et on est parties. Sans prévenir, sans faire d’histoires. On est juste parties.
Nana resta silencieuse un instant.
—Comment avez-vous trouvé le courage ?
—Je me suis réveillée un matin et je ne reconnaissais pas la femme dans le miroir. Je suis restée là longtemps à la regarder et je me suis demandée : « Qui est-ce ? » J’ai su alors que le moment était venu.
—Je connais ce sentiment, dit Nana si bas que c’était presque comme si elle s’adressait à elle-même.
—Je sais que tu le sais, dit Yahwa. Je l’ai vu dès que je t’ai rencontré.
Et Nana, pour la première fois en huit ans, a dit la vérité à un autre être humain.
Tout.
Les appels téléphoniques restés sans réponse, l’argent retenu, les amis qui disparaissaient un à un, chacun d’eux étant source de problèmes. La candidature qu’elle avait préparée pendant trois semaines, disparue de l’imprimante un matin et dont on n’a plus jamais entendu parler. La nuit où on lui a annoncé qu’elle n’avait plus rien, plus personne, plus nulle part où aller.
La façon dont une personne peut être démantelée si lentement et si soigneusement par quelqu’un qui prétend l’aimer, qu’elle ne réalise pleinement ce qui se passe que lorsqu’un matin, en se regardant dans un miroir, elle ne se reconnaît plus.
Yahwa écouta chaque mot sans ciller, sans donner de conseils, sans chercher à combler les silences par des paroles de réconfort. Elle écouta simplement jusqu’à ce que tout soit dit.
Puis elle regarda Nana et dit :
—Tu ne vas pas disparaître. Pas sous ma responsabilité.
Nana la regarda.
Quelque chose s’est fissuré dans sa poitrine. Pas une rupture. Le contraire d’une rupture. Quelque chose qui se répare.
—Je ne sais même plus qui je suis, Yahwa.
—Alors nous allons la retrouver ensemble. Elle n’est pas allée loin.
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Ce qui suivit se produisit lentement et discrètement, comme le font toujours les véritables changements.
Yahwa a commencé à emmener Nana à la salle de sport trois matins par semaine. Nana protestait à chaque fois, mais y allait systématiquement. Son corps avait oublié qu’il avait des articulations. À la première séance, elle a à peine tenu vingt minutes. Yahwa est restée totalement insensible à sa souffrance.
—Ça fait mal, Yahwa.
—La douleur signifie que ça fonctionne.
—C’est une philosophie très suspecte.
—Pliez-vous à partir des hanches, pas de la taille. Comme ceci. Et vous, comment vous sentez-vous ?
—Sérieusement ? Comme si quelqu’un avait allumé la lumière dans une pièce restée sombre pendant des années.
—C’est exactement ça.
Yahwa cessa de s’étirer et la regarda.
—La salle de sport, ce n’est pas qu’une question de corps. Le corps n’est que le point de départ. Quand on commence à prendre soin de son corps, on commence à croire qu’on mérite qu’on prenne soin de soi. Et quand on y croit, tout change. Absolument tout.
Nana se tenait dans la salle de sport, le visage ruisselant de sueur, et quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis huit ans commençait à la parcourir.
Pas encore le bonheur. Quelque chose qui précède le bonheur.
Conscience.
Le sentiment particulier d’une personne qui commence à comprendre qu’elle est toujours là.
Puis vint la crème.
Ils étaient au marché un samedi lorsque Nana a pris une crème pour le visage, a regardé le prix et l’a reposée, puis l’a reprise, puis l’a reposée.
—Ramasse-le, dit Yahwa sans lever les yeux du tissu qu’elle examinait.
—C’est 50 000 nairas.
—C’est une crème, pas une voiture.
—Yahwa, que je ne gaspille pas—
-Arrêt.
Yahwa se retourna et la regarda droit dans les yeux.
—Aujourd’hui, tu n’as pas le droit d’utiliser ce mot quand il s’applique à toi. Choisis la crème.
—J’adorais les soins de la peau. J’avais toute une routine. Je ne sais même plus quand j’ai arrêté.
Je sais quand tu as arrêté. Tu as arrêté quand tu as commencé à croire que tu ne méritais pas ce temps. C’est leur tactique. Ils te font croire que prendre soin de toi est vaniteux et égoïste. Ta peau, ton corps, ton visage, ils t’appartiennent, à toi et à aucun homme. T’aimer n’est pas une insulte à ton mari. C’est ton droit inné.
Nana se tenait au marché, tenant un tube de crème pour le visage à 50 000 nairas, et se mit à pleurer.
Pas les pleurs silencieux et contrôlés qu’elle laissait échapper la nuit dans la cuisine.
De vraies larmes. Celles qui viennent d’un endroit resté scellé trop longtemps.
—Je ne sais même pas pourquoi je pleure en ce moment.
—Parce que tu te choisis toi-même après tant de temps. Laisse libre cours à tes larmes. Tu les as bien méritées.
Elle a acheté la crème.
Puis ils ont parlé affaires.
Nana mûrissait depuis plus d’un an l’idée de se lancer dans la fourniture de services de traiteur. Elle avait tout étudié : les marges, les coûts de démarrage, les fournisseurs, le marché. Elle avait même identifié deux contacts prêts à passer commande immédiatement.
Elle avait consigné tout le plan dans un carnet qu’elle gardait caché au fond de son armoire, car quelque chose lui disait que Badamasi trouverait un moyen de lui voler son idée, comme il lui avait tout pris d’autre.
—Ce n’est pas une idée, dit Yahwa en parcourant le carnet. C’est un plan qui attend que quelqu’un y croie.
—Vous avez fait tout cela vous-même l’année dernière, principalement la nuit.
— Nana, quoi ? Tu n’es pas une femme qui demande la permission d’exister. Tu es une entrepreneuse qui n’a pas encore ouvert ses portes. Il y a une différence. Commence à penser comme la deuxième.
— Sa mise en œuvre requiert des capitaux que je ne possède pas.
Il existe une coopérative dans ce quartier. J’en suis déjà membre. On va t’y intégrer. Le démarrage est facile. Tu as les contacts. Tu as le plan. Il te suffit de te dire que tu mérites d’essayer.
Nana resta silencieuse un instant.
—Yahwa, j’aime toujours mon mari. Je tiens à ce que ce soit clair. Je n’en ai pas fini avec mon mariage.
—Je sais. Et c’est tout à fait compréhensible. Mais même si tu restes, il faut que tu sois quelqu’un. Pas une ombre, pas un fantôme, pas la femme qui a disparu. Mamie, tout simplement.
—Nana en entier, répéta-t-elle doucement comme une prière dont elle apprenait les paroles pour la première fois.
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Badamasi l’a remarqué.
Il rentra un mardi soir et trouva le repas recouvert sur la cuisinière et un mot sur le plan de travail. Nana était au salon, terminant une conversation téléphonique, parfaitement détendue, sereine. Cette sérénité particulière d’une femme qui a cessé d’attendre la permission d’occuper son espace.
—Où es-tu allé cet après-midi ?
—Je suis allée à la salle de sport et j’ai fait quelques courses.
— Une salle de sport. Depuis quand ?
—Ça fait quelques semaines maintenant.
—Qui paie pour cette salle de sport ?
Elle le regarda, non pas avec colère, non pas avec le vieux sursaut familier, mais avec une calme imperturbable qui lui était totalement nouvelle et qui lui produisit quelque chose d’inexplicable.
—Le dîner est en train de cuire. Ne le laissez pas refroidir.
Elle est allée voir les enfants.
Badamasi se tenait seul dans son salon et ressentait le malaise particulier d’un homme qui a passé des années à organiser quelque chose avec soin et qui commence à comprendre que cet arrangement est en train de changer sans son intervention.
Il a appelé Tanimu.
—Quelque chose a changé chez elle. Elle est calme. Elle ne se bat plus. Elle réagit à peine quand je…
—Et cela vous pose problème ?
—Je n’ai pas l’impression que ce soit ma femme, Tanimu. J’ai l’impression de perdre quelque chose.
—Soyez très précis. Vous êtes en train de perdre votre femme ou de perdre le contrôle sur elle ?
Silence.
—Vous l’avez dit vous-même. Perdre le contrôle, pas la perdre elle.
—Je ne veux tout simplement pas la perdre.
—Alors faites mieux. C’est aussi simple et aussi difficile que cela.
—Et si elle gagne de l’argent et qu’elle a sa propre vie, et qu’elle décide qu’elle n’a plus besoin de moi ?
—Et pourquoi n’aurait-elle pas besoin de vous ? À moins que vous ne sachiez au fond de vous que la seule raison pour laquelle elle est restée est que vous avez fait en sorte qu’elle n’ait pas d’autre choix.
La ligne est restée silencieuse pendant longtemps.
—Badamasi, que t’est-il arrivé ? Je te connais depuis l’université. Tu n’as pas toujours été comme ça. Quelque chose t’a transformé. Quoi donc ?
Un autre long silence.
Ma mère a détruit mon père. Je vous l’ai déjà dit ? Brillante, influente, riche, elle a usé de tout cela pour le rabaisser chaque jour de sa vie. Pas avec des coups, mais avec des mots, des regards, le silence. Elle lui fournissait tout et le lui rappelait sans cesse. Je l’ai vu dépérir. J’ai eu le cœur brisé. Il a complètement baissé les bras. J’ai juré de ne jamais devenir comme lui.
—Ta mère était une mauvaise épouse pour ton père, dit Tanimu avec précaution. C’est leur histoire à tous les deux. Ce n’est pas la tienne ni celle de Nana. Nana n’est pas ta mère, mon frère. Elle n’a jamais cherché à te rabaisser. Elle a seulement voulu qu’on la remarque.
Badamasi n’a rien dit.
Il y a de bons thérapeutes dans cette ville. Allez vous faire soigner avant de détruire ce que vous avez de plus précieux.
L’appel s’est terminé.
Badamasi est resté assis dans sa voiture devant sa propre maison pendant 22 minutes avant d’entrer.
Puis Gaba est venu nous rendre visite.
Le jeune frère de Badamasi, Gaba, est arrivé un vendredi après-midi, a mangé son repas et a laissé son assiette sur la table du salon avec une tasse, deux emballages de biscuits et ses chaussures au milieu du sol.
Nana regarda le salon. Puis elle regarda Gaba, allongée sur le canapé.
—Gaba, tu as fini de manger il y a 30 minutes. Tu n’as pas pu débarrasser la table ?
—Nana, laisse-moi me reposer encore un peu. Je viens de finir de manger.
—Vous vous reposez depuis 30 minutes. Ce n’est pas un hôtel et je ne suis pas votre personnel de maison.
Gaba se redressa lentement, avec l’expression d’un homme qui s’apprête à déposer une plainte officielle.
—Mon frère aîné va l’apprendre.
—Dis-le-lui. Dis-lui exactement ce que j’ai dit.
Badamasi rentra chez lui ce soir-là avec le compte rendu complet du point de vue de Gaba. Il commença à parler avant même d’avoir fini d’entrer dans le salon.
—Tu as mis mon frère dans l’embarras chez moi.
—J’ai demandé à Gaba de débarrasser son assiette. Une chose élémentaire.
—C’est ma famille. On ne parle pas comme ça à ma famille, Nana.
—Chut. Je ne vous demande pas d’explications. Je vous dis simplement que vous ne manquerez pas de respect à ma famille dans cette maison.
—Mais moi—
—J’ai dit chut, pas un mot de plus. Tu dors sur le canapé ce soir. Réfléchis à tes actes.
Il alla dans la chambre et ferma la porte.
Nana se tenait dans le salon.
Elle regarda le canapé sur lequel on l’avait envoyée dormir pour avoir demandé à un adulte de ranger ses affaires. Elle regarda la porte que Badamasi venait de fermer. Elle regarda ses propres mains.
Puis elle alla chercher son oreiller et son pagne, s’allongea sur le canapé, fixa le plafond et repensa aux paroles de Yahwa.
Nana en entier.
Elle n’est pas allée loin.
Nous allons la retrouver.
Elle ferma les yeux.
Le lendemain matin, dans le jardin, Nana s’assit à côté de Yahwa et parla pendant deux heures sans s’arrêter.
—Il m’a envoyé sur le canapé pour avoir demandé à Gaba de ranger après lui.
—Je sais, Nana.
—Je n’ai pas d’amis. Je m’en suis rendu compte seulement l’autre jour. Pas une seule personne à qui me confier en cas de crise. Il y a veillé. Chaque amitié que j’ai pu avoir avait toujours une raison. Elle parle trop. Elle est une mauvaise influence. Elle va te mettre des idées en tête. Peu à peu, elles ont toutes disparu et je les ai regardées partir, me disant que c’était normal.
—Il t’a séparée de ton entourage. Ce n’est pas un hasard, Nana. C’est une stratégie.
J’ai quitté un travail que j’adorais à la naissance de Sumaya, car mon mari disait que c’était mieux pour les enfants. Il assurait qu’il s’occuperait de tout. Je lui faisais confiance, car je l’aimais. Depuis, je n’ai pas touché un seul naira gagné par mes propres moyens. Pas un seul.
—Il y a combien de temps ?
—Presque 3 ans. 3 ans à demander de l’argent pour les transports. 3 ans à mendier pour payer les frais de scolarité. 3 ans à justifier mes besoins essentiels auprès de celui ou celle qui est censé(e) être mon/ma partenaire.
—Mamie.
Je me réveille chaque matin avec l’impression de disparaître. Comme si, petit à petit, la personne que j’étais s’évanouissait. Et le soir, je me demande si j’ai jamais vraiment été une personne à part entière, ou si je l’ai rêvé.
Yahwa se retourna et la regarda droit dans les yeux.
—Tu es bien réelle et tu es toujours là. Ne le laisse pas réécrire ton histoire.
—J’ai honte d’avoir laissé les choses aller aussi loin.
—N’ose même pas y penser, dit Yahwa d’un ton ferme. Ce n’est pas ta faute. Ce que tu décris, c’est ce qui m’est arrivé aussi. Absolument tout. Sauf que pour moi, il y avait des coups de poing en plus.
Nana tendit la main et lui prit la sienne.
-Je suis là.
—Je suis parti et je suis toujours là, dit Yahwa. Toujours entier, toujours en train de construire. Tu ne vas pas disparaître. Pas tant que je serai là. Je te le promets.
Le soleil filtrait à travers les arbres du jardin du domaine et se posait sur le banc qui se trouvait entre eux.
Et pendant un instant, aucun des deux ne dit un mot, et ce fut le moment le plus paisible que Nana ait connu depuis huit ans.
Puis, un soir, Badamasi est rentré avec des sacs. Des affaires pour Nana, des affaires pour les enfants, un flacon du parfum dont elle avait parlé une fois, deux ans auparavant, lors d’une conversation qu’elle avait oubliée et dont il s’était souvenu discrètement.
Il déposa tout sur la table à manger et resta là, l’air légèrement incertain, un homme imposant soudainement déstabilisé par le poids de ce qu’il avait à dire.
—Nana, assieds-toi. Je veux te parler.
Elle s’assit. Elle le regarda avec le regard attentif d’une femme à qui l’on a déjà fait des promesses.
—Je n’ai pas été un bon mari. Je le sais. Je me le répète depuis des semaines. Ce soir, je le dis à voix haute.
Elle n’a rien dit.
J’ai abusé de ta gentillesse. Ta patience, ton amour, ta fidélité. Je m’en suis servi comme preuve que je pouvais te traiter comme bon me semblait et que tu resterais. J’avais tort. J’avais complètement tort.
—Tu as failli me perdre, dit-elle doucement. Tu devrais le savoir.
—Je sais. Je l’ai senti. Dès que tu as cessé de réagir, j’ai paniqué comme jamais auparavant. C’était pire que de la colère. C’était comme voir une porte se fermer et ne pas pouvoir l’attraper à temps.
—Badamasi.
Elle le regarda droit dans les yeux.
—Je tiens toujours à ce mariage, mais je ne peux pas redevenir celle que j’étais. Cette femme n’est plus. Elle ne reviendra pas.
—Et je ne lui demande pas de revenir. Je ne la veux pas. Je veux connaître celle-ci. Celle qui est assise en face de moi, là, tout de suite. Je veux apprendre à la connaître.
Quelque chose a changé dans la poitrine de Nana.
— « L’entreprise, dit Badamasi. Commençons-la. Dites-moi ce dont vous avez besoin et nous le réaliserons. Je le pense vraiment. »
—Vous voulez dire ça ?
-Je suis sérieux.
Il tendit la main par-dessus la table et recouvrit la sienne de la sienne, sa grande main chaude sur la sienne.
—Je vais consulter. Un thérapeute. J’ai des problèmes en moi que j’ai réglés grâce à toi, et ce n’est pas juste. Je vais m’en occuper sérieusement.
Elle regarda leurs mains posées sur la table, les siennes sur les siennes.
—On peut recommencer ? demanda-t-il. Pas depuis le début. À partir d’ici.
— D’ici, dit-elle. Oui. Mais cette fois, nous partons d’égal à égal.
—À égalité.
Il se leva lentement et fit le tour de la table ; elle se leva aussi. Il prit son visage entre ses mains comme il le faisait autrefois, comme il ne l’avait plus fait depuis des années. Il pressa son front contre le sien et resta ainsi.
Pas de spectacle, pas de public, juste deux personnes qui se retrouvent dans les décombres de quelque chose qui était presque devenu irréparable.
Elle ferma les yeux.
Il l’embrassa sur le front, puis sur la joue. Elle tourna la tête et leurs lèvres se rencontrèrent dans le silence de la salle à manger, tandis que les plats refroidissaient sur la table et que les enfants dormaient dans la pièce voisine. Quelque chose de brisé depuis huit ans commençait lentement, avec précaution, à se réparer.
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Le bureau de Madame Shuibu se trouvait au troisième étage d’un immeuble du GRA. Murs couleur crème, deux chaises face à face, une petite plante près de la fenêtre, pas de bureau entre elles.
Badamasi l’a immédiatement remarqué.
Pas de barrière, juste deux personnes dans une pièce et la vérité entre elles.
—C’est ma femme qui me l’a conseillé, a dit Badamasi. Je tiens à préciser que je ne suis pas du genre à m’asseoir et à parler de mes sentiments.
—La plupart des hommes qui viennent ici disent exactement cela en premier, a déclaré Madame Shuibu. D’après mon expérience, cela signifie généralement qu’ils ont le plus à dire.
-Peut être.
—Dites-moi, avec vos propres mots, ce qui vous a amené ici.
Badamasi resta silencieux un instant.
Puis il commença.
Il parlait de contrôle, de peur, de la dépendance comme pouvoir, d’une femme qu’il avait passée huit ans à rabaisser parce qu’au fond de lui-même, il croyait qu’une femme avec sa propre vie, ses propres ressources et sa propre voix était une femme qui avait les moyens de le détruire.
—Pourquoi avez-vous cru cela ? demanda Madame Shuibu.
—Ma mère.
—Parlez-moi d’elle.
Elle était brillante, financièrement influente, la plus forte de toutes les personnes présentes. Et elle s’en servait pour rabaisser mon père et le faire se sentir insignifiant. Chaque jour de sa vie. Non pas par la violence, mais par les mots, par le regard, par le silence qu’elle lui imposait lorsqu’il tentait de parler. Elle lui fournissait tout et le lui rappelait sans cesse. Je l’ai vu dépérir sous mes yeux. Il a complètement baissé les bras. À quinze ans, il n’était plus qu’un homme qui avait renoncé à l’être.
—Et comment vous êtes-vous senti en regardant cela ?
—Ça m’a brisé. Je crois sincèrement que ça a brisé quelque chose de fondamental en moi. J’ai alors décidé que je ne serais jamais comme mon père.
—Votre solution a donc été de faire en sorte que votre femme n’ait jamais assez de ressources pour vous faire du mal.
Dit comme ça, ça sonnait comme une blessure, pas comme un défaut de caractère.
—Une blessure, dit Madame Shuibu. Une blessure profonde et précise, restée longtemps sans soin.
Il fit une pause.
—Votre mère était une épouse particulière pour votre père. C’est leur histoire à tous les deux. Cela n’a rien à voir avec Nana. Nana n’a jamais cherché à vous rabaisser. Elle a simplement voulu être remarquée par vous. Ce sont deux femmes complètement différentes, et vous punissez l’une pour les fautes de l’autre.
Badamasi resta longtemps assis à réfléchir à cela.
—Je sais, dit-il finalement. Je le sais maintenant.
—Nous allons procéder étape par étape, sans précipitation. Êtes-vous prêt ?
-Oui.
Il l’a dit sans hésiter pour la première fois de sa vie d’adulte.
—Oui, je suis prêt.
Six mois plus tard, Nana frappa à la porte de Yahwa.
—Il n’est jamais nécessaire de frapper, lança Yahwa de l’intérieur.
Elle s’assit en face de son amie dans le petit salon du bloc C, appartement 3, l’appartement que Yahwa avait rempli de plantes, de livres et de l’énergie particulière d’une femme qui avait décidé que son prochain chapitre serait entièrement le sien.
—Je suis venu vous remercier comme il se doit, pas par téléphone.
—Nana, ce n’est vraiment rien.
—Ce n’est pas rien.
Elle regarda ses mains posées sur ses genoux.
Avant de te rencontrer, j’étais une femme avec un visage, mais sans reflet. Je pouvais me regarder dans le miroir et y voir quelque chose, mais je ne me reconnaissais pas. Tu m’as montré que j’étais toujours là, que je n’étais nulle part. J’étais simplement enfouie.
—Tu as creusé tout toi-même, dit Yahwa. Je t’ai juste tendu la pelle.
Badamasi suit une thérapie. Il y va toutes les semaines depuis quatre mois. Il rentre transformé. Pas parfait, mais différent. Ce sont de vraies conversations maintenant. Des disputes qui se terminent sans que personne ne soit puni. La semaine dernière, il m’a demandé mon avis sur une décision d’entreprise et a vraiment attendu de l’entendre.
—Mamie.
—Je sais. L’entreprise a déjà deux clients, et un troisième a confirmé sa commande hier. Je vais devoir réfléchir à l’embauche d’ici la fin de l’année.
Yahwa laissa échapper un son de pure satisfaction et se laissa aller en arrière sur sa chaise.
—J’aime les mariages. Je les aime profondément. Je crois en ce qu’ils peuvent être lorsque les deux personnes se choisissent pleinement. C’est juste dommage que le mien…
Elle s’est arrêtée.
—Mais je suis ouverte. Je suis sincèrement ouverte à tout ce qui va suivre.
—Dieu n’a pas fini avec toi, Yahwa. Tu es une bonne personne, et tu m’as comblé de bienfaits alors que je n’avais plus rien à t’offrir en retour. Tout bien te parviendra.
—C’est tout.
—C’est absolument tout.
Ils restèrent assis ensemble un moment, dans le calme de l’appartement.
Deux femmes qui s’étaient rencontrées dans un supermarché à cause d’une bouteille d’huile d’arachide.
Deux femmes sur des chemins différents qui étaient arrivées, on ne sait comment, au même endroit : elles-mêmes, debout, entières.
Trois mois plus tard, Nana patientait dans la salle d’attente de Madame Shuibu pendant que Badamasi était en consultation. Elle consultait ses commandes sur son téléphone : quatre nouveaux clients ce mois-ci, une réunion avec un fournisseur jeudi et un sommet d’affaires dans le domaine ce week-end-là, pour lequel Yahwa avait déjà refusé d’accepter un refus.
Badamasi sortit du bureau, la vit et s’arrêta un instant sur le seuil.
Elle était légèrement penchée en avant sur son téléphone, le visage illuminé par l’énergie concentrée d’une femme qui marche, qui construit, qui est quelque part où elle a sa place.
Elle ne s’est pas aperçue qu’il la regardait.
Il resta là à la regarder un instant. Puis il traversa la salle d’attente et s’assit près d’elle. Elle leva les yeux et il l’embrassa, brièvement, discrètement, dans la salle d’attente aux murs crème du cabinet d’un thérapeute.
Et elle rit contre sa bouche, surprise par la tournure inattendue des événements.
Et il sourit d’une façon qu’elle ne lui avait pas vue depuis huit ans. Le sourire si particulier d’un homme qui avait enfin déposé un fardeau trop lourd à porter et qui pouvait désormais savourer le soulagement d’avoir les mains vides.
—C’était pour quoi faire ? demanda-t-elle.
—Rien, dit-il. J’en avais juste envie.
Elle le regarda.
—Je vais être en retard pour l’appel de mon client.
—Allez-y, dit-il. Je vais chercher les enfants.
Elle se leva, prit son sac et se dirigea vers la porte, puis elle s’arrêta et fit demi-tour.
—Badamasi.
-Oui?
—Je te vois.
Il la regarda.
—Je sais, dit-il. Je te vois aussi.
Enfin.
Elle sortit dans l’après-midi, et elle ne disparaissait pas.
Elle arrivait.
Elle le sentait dans sa façon de bouger. Déterminée, ancrée, occupant tout son espace sans s’excuser ni demander la permission.
Nana en entier.
Elle l’avait retrouvée, et elle ne la laisserait plus jamais partir.
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Dites-nous : quel souvenir de l’histoire de Nana garderez-vous en vous ?
Car parfois, la chose la plus puissante qu’une femme puisse faire, c’est tout simplement de refuser de disparaître complètement.
