Sa voix se brisa.
Il fit le tour de la maison en courant, essaya la porte de derrière, et la trouva elle aussi verrouillée. La panique le gagna si vite qu’il en perdit la raison. Il saisit une lourde pierre de jardin et brisa la vitre à côté des portes-fenêtres.
Le bruit du verre brisé déchira le quartier endormi.
Marcus passa le bras à l’intérieur, déverrouilla le loquet et entra en titubant dans la cuisine.
Ses pas résonnèrent.
L’îlot central, d’ordinaire encombré de biberons, de courrier, de la tasse à thé d’Elena et de menus de plats à emporter dont il se plaignait sans jamais prendre la peine de les nettoyer, était vide. La porte du réfrigérateur était entrouverte. La lumière à l’intérieur était éteinte. Toutes les étagères étaient vides.
« Elena ! »
Il monta les escaliers en courant.
« Leo ! »
La chambre parentale était complètement vidée.
Le lit king size avait disparu. La commode avait disparu. Les portes du dressing étaient ouvertes, laissant apparaître des étagères vides. Ses costumes, ses montres, ses chaussures, ses boutons de manchette, ses clubs de golf, même les photos encadrées où il serrait la main de maires et de promoteurs immobiliers… tout avait disparu.
Il courut dans le couloir vers la chambre du bébé.
Sa main trembla sur la poignée.
Pendant une terrible seconde, il crut entendre la douce respiration de Leo.
Il poussa la porte.
La chambre était vide.
Le berceau avait disparu.
Le fauteuil à bascule où Elena avait passé des nuits blanches à allaiter et à fredonner de vieilles chansons avait disparu.
La table à langer avait disparu.
Le mobile aux étoiles argentées avait disparu.
Il ne restait que la moquette.
Et au milieu de cette moquette, une simple feuille de papier.
Marcus s’en approcha comme s’il s’agissait d’une arme chargée.
C’était une impression.
Son historique d’appels et de SMS.
Six mois d’appels et de SMS.
Un numéro, encore et encore, en jaune fluo.
Jessica Vale.
Une note manuscrite était agrafée aux pages.
L’écriture d’Elena.
Élégante. Maîtrisé. Incontestable.
La fusion n’a pas pris de retard, Marcus. C’est ton temps qui a manqué.
La maison est vendue. Les biens sont protégés. Les serrures ont été changées.
Ne nous cherche pas.
Tu étais trop occupé à la regarder pour remarquer que je faisais mes valises.
Marcus laissa tomber le papier.
Le silence dans la maison changea.
Elle n’était plus vide.
Il était accusateur.
Il sortit son téléphone et appela Elena.
Le numéro que vous avez composé n’est plus en service.
Il rappela.
Même message.
Il appela le fixe de la maison, puis se souvint qu’il n’y avait plus de maison. Plus de foyer. Plus de femme qui l’attendait à l’intérieur. Plus d’enfant qui dormait dans le couloir.
Il composa le numéro d’Arthur Bennett, l’avocat de la famille.
Ça sonna quatre fois.
Une voix ensommeillée répondit. « Marcus ? Il est quatre heures du matin. »
« Où est ma femme ? » cria Marcus. « Où est mon fils ? La maison est vide. Il y a un panneau “Vendu” sur ma pelouse. »
