— Tu as acheté un appartement ?
Mais avant, tu vivais d’un salaire à l’autre ! — son ex-mari n’en croyait pas ses yeux.
— Oh… Katia ?
Tu vis ici ? — son ex-mari resta figé avec un sac de nourriture devant la porte, promenant son regard de ses vêtements d’intérieur vers la nouvelle entrée à la rénovation coûteuse.
Katia prit la commande en silence, en essayant de ne pas montrer à quel point ses doigts tremblaient.
Danila se tenait encore sur le seuil, comme s’il avait oublié pourquoi il était venu.
Son regard glissait sur les murs clairs, sur le placard intégré, sur les cartons d’appareils électroménagers soigneusement empilés contre le mur — un nouveau réfrigérateur, un nouveau micro-ondes, encore sous film plastique.
— Alors c’est… ton appartement ? — finit-il par articuler.
— Merci pour la livraison, — répondit Katia d’une voix égale avant de fermer la porte.
Elle s’appuya le dos contre le bois froid et écouta simplement le silence pendant quelques secondes.
Derrière la porte, Danila resta encore un moment, puis traîna lentement les pieds vers l’ascenseur.
Deux jours après cette rencontre fortuite, il lui écrivait déjà de longs messages sur l’amour, le manque et « la plus grande erreur de sa vie ».
Et pourtant, autrefois, Katia croyait sincèrement que tout finirait par marcher entre elle et Danila.
Ils s’étaient mariés jeunes et avaient loué un minuscule appartement appartenant à sa mère, dans l’immeuble voisin — « pour qu’il y ait quelqu’un pour aider ».
L’aide s’était transformée en contrôle permanent et en reproches sans fin.
Danila vivotait avec de petits boulots occasionnels, se plaignait constamment des « mauvaises personnes » et du « mauvais moment », assurant qu’il allait bientôt trouver « un vrai travail ».
Mais les mois passaient, puis les années, et c’était Katia qui portait les principales dépenses.
Elle payait l’appartement, les courses et même son crédit pour le téléphone qu’il avait pris « pour se développer ».
— Tu comprends bien, je traverse une période difficile en ce moment, — disait-il, affalé sur le canapé avec sa console.
— Tu es forte, toi, tu t’en sortiras.
Sa belle-mère ne manquait jamais une occasion de piquer sa belle-fille.
Tantôt elle soupirait avec insistance dans la cuisine :
— Une femme doit inspirer un homme, pas l’écraser avec son salaire.
Tantôt elle arrivait sans prévenir avec une casserole de bortsch et inspectait l’appartement comme si elle menait un contrôle.
— Mon petit Danilka est devenu nerveux, maigre.
Tout ça vient de l’ambiance dans cette maison.
La situation devint particulièrement difficile lorsque Danila quitta définitivement son dernier emploi officiel et se mit aux livraisons.
Il n’y avait presque plus d’argent à la maison, mais, pour une raison quelconque, c’était toujours Katia qui restait coupable.
Quand elle rentrait le soir, épuisée, sa belle-mère pouvait soupirer ostensiblement :
— Une femme doit créer du confort, pas rentrer à la maison avec une tête pareille.
La goutte de trop fut un dîner de famille chez la tante de Danila.
Sa mère, en servant le thé à tout le monde, déclara soudain d’une voix forte, pour que tous les proches l’entendent :
— Si Katia soutenait correctement son mari, il se serait relevé depuis longtemps.
Mais quel homme pourrait s’épanouir auprès d’une femme comme ça ?
Katia regarda Danila.
Il baissa les yeux vers son assiette et se tut.
Il ne protesta pas, ne la défendit pas, ne fronça même pas les sourcils.
Une semaine plus tard, Katia fit ses valises.
Elle loua un petit studio dans un autre quartier, changea de travail et disparut pratiquement de leur vie.
—
Les premiers mois furent difficiles.
Katia travaillait presque sans jours de repos, économisait sur tout — elle achetait en promotion, marchait au lieu de prendre un taxi, renonçait aux cafés.
Elle mit longtemps à s’habituer au silence : le soir, dans le studio loué, il faisait si calme qu’elle avait l’impression d’entendre ses propres pensées.
Mais peu à peu, elle commença à remarquer une chose étrange.
Sans Danila et sa mère, l’argent cessa soudain de disparaître dans le vide.
Il n’y avait plus de « vire-moi cinq mille d’urgence », plus de nouveaux crédits « pour se développer », plus de « donne-moi un peu, ma fille, pour les médicaments » de la belle-mère.
Le salaire arrivait — et restait.
— Écoute, on dirait que tu es devenue quelqu’un d’autre, — lui dit un jour sa collègue Lena au déjeuner.
— Plus calme.
— Je dors simplement assez, — sourit Katia.
Au travail, on la remarqua.
On lui confia d’abord un grand projet, puis on lui proposa un poste de spécialiste principale.
Katia commença à prendre des missions supplémentaires en freelance le soir et, pour la première fois de sa vie, elle put mettre de l’argent de côté non pas pour les problèmes des autres, mais pour elle-même.
Le soir, elle faisait défiler les annonces d’appartements.
Au début, c’était simplement par curiosité — regarder, rêver.
Puis elle se surprit de plus en plus souvent à penser qu’elle ne voulait plus dépendre de personne.
Ni des propriétaires d’un appartement loué, ni de l’humeur d’un homme à ses côtés, ni de la mère de quelqu’un avec une casserole de bortsch.
Deux ans plus tard, son prêt immobilier fut approuvé.
Un petit deux-pièces dans un immeuble neuf, lumineux, en angle.
