À 89 Ans, Aldo Maccione Admet ENFIN Ce Que Nous Soupçonnions Tous
Il suffisait d’un torse bombé, d’un regard en coin et d’une démarche outrageusement chaloupée pour déclencher l’hilarité générale. Dans les années 1970, Aldo Maccione n’était pas seulement un acteur comique. Il était un phénomène. Une silhouette. Une énergie. Une secousse burlesque qui traversait les écrans français et italiens comme une vague indisciplinée.
Aujourd’hui, à 89 ans, retiré dans le calme lumineux de Saint-Paul-de-Vence, l’homme que la presse surnommait “Aldo La Classe” accepte enfin de regarder en face ce que beaucoup soupçonnaient depuis des décennies : derrière l’exubérance, il y avait la blessure. Derrière la fanfaronnade, un sentiment d’abandon. Derrière la légende, un homme qui n’a jamais vraiment su où s’arrêter.
De Turin à l’Olympia : naissance d’un ouragan comique
Né à Turin dans une famille ouvrière, Maccione apprend très tôt que le rire est une forme de résistance. Il imite les stars américaines, étudie les silences, décortique les gestes. Son corps devient son instrument. Sa démarche, sa signature.
Avec le groupe burlesque des Brutos, il conquiert la France. À l’Olympia, temple mythique de la scène parisienne, il électrise le public. Puis le cinéma frappe à sa porte.
Le déclic ? Claude Lelouch. Le réalisateur, déjà auréolé du succès de Un homme et une femme, voit en lui plus qu’un clown. Il l’intègre dans Le Voyou, aux côtés de Jean-Louis Trintignant. Maccione n’y est pas la vedette. Il est l’étincelle imprévisible.
Deux ans plus tard, Lelouch récidive avec L’Aventure c’est l’aventure, partageant l’affiche avec Lino Ventura et Jacques Brel. Une scène devenue culte immortalise sa fameuse démarche. Ce n’est plus un gimmick. C’est un rite collectif.
Le triomphe et l’excès
La suite ressemble à une cavalcade. Entre 1975 et 1982, il enchaîne les succès. Avec Pierre Richard dans Je suis timide… mais je me soigne puis C’est pas moi, c’est lui, il incarne l’ego flamboyant face au maladroit lunaire. Le public adore cette opposition électrique.
Mais c’est avec Mais où est donc passée la septième compagnie ?, réalisé par Robert Lamoureux, que le mythe devient national. Son personnage Tassin, soldat gaffeur, entre dans la culture populaire. “Chef, j’ai glissé !” résonne dans les cours d’école.
Le film attire des millions de spectateurs. Maccione est au sommet.
Pourtant, les coulisses sont explosives.
Le conflit qui a tout changé
Improvisateur compulsif, Maccione supporte mal la discipline rigide du tournage. Les tensions avec Jean Lefebvre et Lamoureux s’enveniment. Un jour, après une réprimande, il quitte le plateau en uniforme militaire. Direction un café normand. Il exige, dit-on, des excuses… et une limonade.
La production le rappelle. Il revient. Mais la fracture est là.
Quand la suite est mise en chantier, il refuse de participer. Officiellement pour des raisons contractuelles. Officieusement, la confiance est brisée. Il est remplacé par Henri Guybet. Le film marche. Mais quelque chose manque.
L’image de Maccione change. On murmure qu’il est ingérable. Trop fier. Trop libre.
L’industrie tourne la page
Les années 1980 voient émerger de nouveaux visages. Thierry Lhermitte, Coluche imposent une autre tonalité. Plus moderne. Plus acide.
La démarche de Maccione, autrefois ovationnée, semble appartenir à une autre époque. Il tourne encore. Mais la magie s’étiole. Le public change. Le rythme aussi.
En 2010, coup de théâtre : il participe à La Ferme Célébrités sur TF1. Face à des figures médiatiques comme Mickaël Vendetta, il apparaît comme un patriarche égaré dans un cirque bruyant.
Au bout d’une semaine, il abandonne. Épuisé physiquement. Mais digne. Les téléspectateurs saluent son départ comme une révérence élégante.
Le silence comme réponse
Depuis, Maccione vit loin des projecteurs. Refuse hommages et plateaux télé. Sa biographie, publiée chez Flammarion, préfacée par Lelouch, n’a pas suffi à le faire revenir.
Pourquoi ce retrait radical ?
“J’ai eu mon moment”, aurait-il confié. Une phrase simple. Mais lourde de sens.
Avec le recul, il admet que son personnage a fini par l’engloutir. Aldo La Classe était devenu plus grand que l’homme. Plus bruyant. Plus caricatural. Quand le public a cessé d’en rire, il n’a pas su quoi offrir d’autre.
Ce que nous soupçonnions tous ? Que derrière l’assurance théâtrale se cachait une hypersensibilité. Que les conflits n’étaient pas seulement des caprices, mais le refus viscéral d’être enfermé.
Une légende toujours vivante
Ironie du sort, chaque rediffusion de La Septième Compagnie rassemble encore des millions de téléspectateurs. Les répliques circulent. Les extraits inondent YouTube. Les jeunes redécouvrent ce clown excessif sans connaître les batailles intérieures.
À 89 ans, Maccione ne cherche plus à convaincre. Il marche encore parfois, dit-on, dans son salon, exécutant sa démarche mythique pour faire rire son épouse.
Non pour la foule. Pas pour les caméras.
Et peut-être est-ce là la véritable confession d’Aldo Maccione : comprendre que la gloire est un feu d’artifice. Éblouissant, bref, impossible à saisir. Mais que le rire, lui, reste suspendu dans l’air bien après que la lumière s’est éteinte.
Une icône s’est retirée. Le souvenir, lui, continue d’avancer, torse bombé, sourire en coin.
