Le soleil se couchait doucement sur la modeste maison de Mama Kafui, baignant la cour en terre battue d’une douce lumière dorée. Par la fenêtre ouverte, on entendait les rires joyeux d’une famille, des rires qui témoignaient d’un bonheur simple et d’un amour profond.
Boris, un garçon de quinze ans aux yeux pétillants d’intelligence, était assis à la table de la cuisine. Ses manuels de troisième étaient étalés devant lui, remplis d’équations complexes et de dates historiques. Sa mère, Kafui, une femme dont le sourire chaleureux illuminait la pièce, préparait le dîner en fredonnant un air traditionnel et rythmé.
Monsieur Koda, le père, rentra du travail. Sa chemise était légèrement froissée par une longue journée, mais son visage rayonnait de la satisfaction d’un homme qui subvient aux besoins de sa famille. Il entra dans la cuisine, embrassa tendrement sa femme sur le front et ébouriffa affectueusement les cheveux de Boris.
« Papa, regarde mes notes en maths ! » s’exclama Boris en brandissant fièrement son cahier. « La maîtresse a dit que j’étais le meilleur de la classe. »
M. Koda prit le cahier, les yeux brillants d’une intense fierté paternelle. Il posa une main lourde et calleuse sur l’épaule de son fils. « Mon garçon, tu accompliras de grandes choses dans la vie. Ton avenir sera brillant, j’en suis absolument certain. »
Maman Kafui s’approcha en s’essuyant les mains sur son pagne aux couleurs vives. Elle rayonnait en regardant ses deux personnes préférées au monde. « Boris a hérité de ton intelligence et de ta détermination, mon chéri. Nous sommes incroyablement chanceux d’avoir un fils comme lui. »
Tout était parfait chez Mama Kafui. C’était un havre d’amour et d’ambition, jusqu’à ce soir fatidique et tragique.
Chapitre 1 : Le rêve brisé.
C’était un vendredi, et M. Koda avait promis d’emmener sa famille dîner dans un restaurant pour fêter les excellents résultats scolaires de Boris. Le crépuscule commençait à tomber lorsque M. Koda regarda sa montre.
Il repoussa sa chaise, ajusta sa ceinture et prit ses clés de voiture sur la petite étagère en bois près de la porte d’entrée.
« Mon chéri, préparez-vous, Boris et toi », dit-il en se retournant vers eux, les yeux remplis d’amour. « Je vais aller chercher la voiture au lavage. Nous allons passer une merveilleuse soirée, tous les trois. » Il fit un clin d’œil à son fils. « Boris, c’est toi qui choisis le restaurant ce soir. »
Boris leva les yeux de ses devoirs, un sourire radieux illuminant son visage. « Oui, papa ! Même le restaurant chinois chic du centre-ville ? »
M. Koda laissa échapper un rire sonore et franc. « Même le restaurant chinois, mon champion ! »
Il embrassa sa femme une dernière fois, serra affectueusement l’épaule de Boris et franchit la porte. Ce furent les toutes dernières paroles qu’il adressa à sa famille.
Kafui et Boris se mirent aussitôt à se préparer avec un enthousiasme débordant. Kafui sortit sa plus belle robe, celle vert émeraude que M. Koda aimait tant, tandis que Boris cirait méticuleusement ses chaussures du dimanche jusqu’à ce qu’elles brillent.
Une heure passa. Puis deux.
L’excitation qui régnait dans la petite maison se mua peu à peu en une angoisse glaciale et insidieuse. Kafui se mit à arpenter la maison, le regard constamment rivé sur la rue qui s’assombrissait.
Soudain, la sonnerie stridente du téléphone brisa le silence pesant de la maison. Kafui décrocha d’un coup sec, le cœur battant la chamade.
“Bonjour?”
Une voix inconnue, froide et d’un professionnalisme brutal, résonna dans l’oreillette. « Madame Koda ? Ici le commissariat central. Il y a eu un accident. »
Les mots qui suivirent se perdirent dans un brouillard assourdissant et rugissant qui emplissait la tête de Kafui. Le sang se retira de son visage. Ses jambes la lâchèrent. Le téléphone lui échappa des mains tremblantes et s’écrasa sur le sol.
Boris, entendant le bruit, entra en courant dans la pièce. « Maman ? Maman, qu’est-ce qui se passe ?! »
Mais Kafui ne pouvait pas parler. Elle ne faisait que gémir.
Quelques minutes plus tard, un coup sinistre à la porte confirma le cauchemar. M. Koda avait disparu. Alors qu’il traversait le carrefour très fréquenté près du lave-auto, il avait été percuté par un véhicule qui roulait à vive allure et grillait un feu rouge. Il était mort sur le coup.
Kafui s’effondra sur le sol, serrant Boris dans ses bras. Ses sanglots déchirants déchirèrent le silence de la nuit. En cet instant fugace et violent, le foyer heureux et rassurant que Maman Kafui avait bâti fut anéanti, remplacé par un cauchemar suffocant et éveillé.
Chapitre 2 : La descente des vautours.
Les trois jours suivants s’écoulèrent dans un brouillard suffocant de chagrin. Les funérailles de M. Koda furent simples, mais dignes. Toute la communauté s’était réunie pour rendre hommage à cet homme bon et travailleur. Kafui, drapée dans de lourds vêtements de deuil noirs, se tenait près de la tombe, serrant fort la main de Boris qui pleurait en silence contre elle.
Mais l’univers, semblait-il, n’avait pas fini de les briser. Le bref répit du deuil fut brutalement interrompu.
Trois jours jour pour jour après l’inhumation de M. Koda, sa famille élargie a envahi sa modeste maison. Ils n’ont apporté ni réconfort ni nourriture, mais des convocations et une froideur implacable. Ils sont arrivés comme une nuée de vautours avides, menés par le frère aîné arrogant et distant de M. Koda.
« Kafui ! » aboya le frère aîné en entrant dans le salon sans même s’essuyer les chaussures, sans la moindre politesse. « Cette maison, le terrain sur lequel elle se trouve et tout ce qu’elle contient appartiennent à la lignée Koda. Tu n’es qu’une épouse. Tu n’es pas une héritière. »
Kafui, les yeux rouges et gonflés d’avoir pleuré, se leva en serrant un dossier contre sa poitrine. « Mais… mais mon mari a tout légué à Boris et moi. Nous avons des papiers. Nous avons un testament ! »
Le frère ricana, faisant un geste de la main dédaigneux. « Ces papiers d’homme blanc ne valent absolument rien face à notre tradition. De droit, la propriété revient à ses frères. Boris, parce qu’il partage notre sang, peut rester ici s’il le souhaite. Mais vous, femme, vous devez faire vos valises et partir. Aujourd’hui même. »
Boris, malgré ses quinze ans à peine, se planta fermement devant sa mère, la mâchoire serrée par une colère farouche et protectrice. « Je n’abandonnerai jamais ma mère. Si tu la mets à la rue, je pars avec elle. Garde ta maison volée. »
Et du jour au lendemain, dépouillée de sa maison, des économies de son mari et de sa dignité, Kafui et son brillant fils se retrouvèrent jetés à la rue, sans personne pour leur tendre la main.
Les premières semaines furent une leçon de survie brutale.
Kafui et Boris dormirent deux nuits sous l’auvent froid et bétonné d’un abribus, avant de trouver refuge dans la cour arrière envahie par la végétation et infestée de moustiques d’une mosquée abandonnée. Kafui voyait son fils, si vif et en pleine croissance, maigrir jour après jour, ses pommettes se creuser. Cela lui brisait le cœur, mais faisait aussi naître en elle un profond désespoir maternel. Elle puisa dans des ressources insoupçonnées.
Raillant sa fierté, Kafui se tourna vers les usuriers sans scrupules qui sévissaient dans les bidonvilles. Elle contracta des prêts à taux d’intérêt exorbitants pour pouvoir payer le premier mois de loyer d’une minuscule chambre humide et sans fenêtre dans un immeuble surpeuplé.
Ils emménagèrent. La pièce était si minuscule qu’ils devaient déplacer chaque soir l’unique table à l’extérieur, dans le couloir, pour avoir assez de place pour dérouler leurs matelas. Pendant la violente saison des pluies, l’eau s’infiltrait par le toit en tôle rouillée, trempant leurs maigres possessions. Boris, profondément traumatisé par la perte de son père et la soudaine plongée dans l’extrême pauvreté, échoua à ses examens de fin de troisième.
Mais Kafui refusait catégoriquement d’être vaincu.
Chaque matin, elle parcourait des kilomètres à pied jusqu’au marché central, immense et chaotique, mendiant du travail. Sa détermination sans faille et son visage sincère finirent par attirer l’attention d’un commerçant âgé et bienveillant nommé Papa Kwame, qui vendait des tissus en gros.
« Tu commences demain à l’aube, Kafui », lui dit Papa Kwame en lui tendant un balai. « Je vois une flamme dans tes yeux. Je vois la force d’une lionne qui tente désespérément de protéger son petit. »
Kafui travaillait sans relâche, mais son maigre salaire journalier suffisait à peine à acheter du riz et des haricots, et encore moins à payer la réinscription de Boris à l’école.
Voyant la souffrance de sa mère, Boris prit une décision silencieuse. Son innocence d’enfant était définitivement révolue. Il commença à l’accompagner au grand marché.
Il apprit incroyablement vite. Il observait attentivement sa mère négocier avec des fournisseurs difficiles, calculer mentalement des marges bénéficiaires complexes et gérer les stocks. Ses mains d’adolescent se callèrent rapidement à force de travaux physiques pénibles : transporter d’énormes cartons de tissu, balayer la devanture du magasin et ranger la marchandise lourde.
« Maman, dit Boris un soir, assis sur leur matelas sous la lueur d’une simple ampoule vacillante, comptant les quelques pièces qu’ils avaient gagnées ce jour-là. Je n’ai pas besoin de retourner à l’école. On ne peut pas m’apprendre à survivre en classe. Je peux rester ici. Je peux t’aider à développer cette petite entreprise. On peut construire quelque chose. »
Kafui regarda son fils, les larmes aux yeux. Son garçon avait été contraint de grandir trop vite, privé de sa jeunesse. Mais en voyant la détermination farouche qui se lisait sur son visage, elle ressentit une immense fierté.
Chapitre 3 : Les Quatre Mousquetaires.
Cinq années éprouvantes s’écoulèrent. Le creuset du marché avait forgé Boris et en avait fait un jeune homme redoutable.
À vingt ans, Boris avait acquis une compréhension brillante, presque instinctive, du commerce. Beau, incroyablement intelligent, il inspirait le profond respect des marchands chevronnés du grand marché. Mais ses ambitions dépassaient largement les allées étroites et bondées de l’étal de tissus de Papa Kwame.
Par un matin frais et clair, avant l’ouverture du marché, Boris prit les mains de sa mère dans les siennes.
« Maman, je dois partir pour la capitale », lui dit-il doucement mais fermement. « Si je reste ici, sur ce marché provincial, je ne serai jamais que l’assistant de Papa Kwame. Dans la capitale, l’argent circule vraiment. Je pourrai créer ma propre entreprise. Je pourrai bâtir une affaire qui nous sortira définitivement de la pauvreté. »
Cette décision fut un coup dur pour Mama Kafui. L’idée de perdre son unique trésor, sa seule raison de vivre, au profit de la capitale dangereuse et chaotique la terrifiait. Mais elle comprenait son ambition dévorante. Elle savait qu’il était destiné à un grand avenir.
Elle l’embrassa sur le front, lui prodigua ses plus sincères bénédictions maternelles et lui tendit une petite bourse en tissu épais. Elle y avait secrètement cousu ses dernières économies, amassées au dernier moment.
À son arrivée dans la capitale tentaculaire et étouffante, Boris loua un lit dans une pension bon marché et bondée, située près du vaste quartier d’affaires urbain.
C’est dans ce milieu chaotique et trépidant qu’il croisa le chemin de trois autres jeunes hommes, eux aussi récemment arrivés des provinces, avides de richesse et de succès dans le monde brutal du commerce.
Il y avait Jean, un garçon au sourire charmant et facile qui masquait habilement un cœur profondément sombre et fragile.
Il y avait Lucas, le boute-en-train bruyant et exubérant du groupe, dont le rire constant dissimulait une envie viscérale et rongeante envers quiconque réussissait mieux que lui.
Et puis il y avait Simon, le plus discret des quatre, un homme qui parlait rarement mais observait constamment, l’esprit toujours en train de calculer, toujours en train de manipuler les pièces sur l’échiquier.
Parce qu’ils partageaient les mêmes difficultés – nourriture bon marché, logements exigus et une soif de réussite –, les quatre jeunes hommes devinrent rapidement inséparables. Boris, d’un cœur généreux et confiant, commença à les considérer comme ses frères d’armes.
Ils passaient leurs soirées assis sur le toit de la pension, à partager des bières bon marché, à parler de leurs grands rêves et à élaborer des stratégies pour conquérir le marché.
« On est comme les Quatre Mousquetaires du marché ! » s’exclamait souvent Boris en riant, levant sa bouteille vers l’horizon de la ville. « Un pour tous, tous pour un, pas vrai les gars ? »
Ils applaudissaient et trinquaient. Mais dans la pénombre, derrière leurs larges sourires, Jean, Lucas et Simon commençaient déjà à regarder Boris avec une jalousie sombre et tenace. Il était un peu trop intelligent, un peu trop charismatique, un peu trop promis à un brillant avenir.
Chapitre 4 : L’essor de l’élégance Kafui
Lentement mais sûrement, les quatre hommes ont réussi à obtenir des emplois de débutant dans diverses boutiques de gros du grand marché.
Mais Boris suivait une trajectoire tout autre. Doté d’un cœur naturellement bon, d’une honnêteté sans faille et d’une connaissance encyclopédique du commerce héritée de sa mère, Boris se distingua rapidement des autres.
Il ne se contentait pas de vendre à ses clients ; il tissait de véritables relations. Les clients du secteur de la vente au détail l’adoraient car il ne les trompait jamais sur la qualité. Les fournisseurs fortunés lui accordaient une confiance absolue et d’importantes lignes de crédit car il réglait toujours ses factures à l’échéance.
En seulement dix-huit mois, se nourrissant exclusivement de riz et d’eau, Boris avait économisé suffisamment d’argent pour franchir le pas. Il signa le bail d’un emplacement de choix en plein cœur du marché et ouvrit sa propre boutique de vêtements haut de gamme.
Il fit peindre fièrement l’enseigne au-dessus de la porte en lettres dorées et audacieuses : « Élégance Kafui », un hommage permanent à la femme qui avait tout sacrifié pour lui.
La boutique connut un succès fulgurant et immédiat. Elle devint rapidement l’un des magasins les plus prospères et les plus prisés de tout le quartier commerçant. Boris se rendait personnellement dans les ports pour sélectionner chaque ballot de vêtements. Il négociait sans relâche les meilleurs prix de gros et traitait chaque client qui franchissait ses portes vitrées comme un invité de marque chez lui. Les bénéfices affluèrent.
Fort de son succès fulgurant, Boris n’a eu d’autre choix que de tenir sa promesse ultime.
Il a signé un bail pour une belle villa moderne de deux chambres dans un quartier calme, sûr et huppé de la ville. Il a loué un camion, est retourné dans sa ville natale et a ramené sa mère dans la capitale pour qu’elle vienne vivre définitivement avec lui.
Lorsque Mama Kafui franchit la porte d’entrée et vit la cuisine moderne et étincelante, les canapés moelleux et le beau lit confortable de sa chambre privée, elle s’effondra, pleurant des larmes de joie pure et sans mélange.
« Mon magnifique fils », murmura-t-elle en enfouissant son visage dans sa poitrine, le serrant plus fort que jamais. « Tu as accompli tout ce dont ton père rêvait pour nous. Tu as restauré notre dignité. »
Mais le succès, dans un monde régi par la cupidité, est une chose très dangereuse à afficher.
Contrairement à ses trois « amis », qui étaient toujours coincés dans une chambre exiguë et étouffante des taudis et travaillaient pour un salaire de misère comme vendeurs, Boris avait gravi les échelons sociaux de façon spectaculaire.
La graine de jalousie qui couvait dans le cœur de Jean, Lucas et Simon s’est rapidement transformée en une haine toxique et dévorante. Ils ne pouvaient plus supporter de voir Boris réussir si facilement tandis que leur propre vie stagnait dans la pauvreté.
Leurs conversations nocturnes sur le toit de la pension de famille prirent un tout autre tournant. Les rêves de fraternité firent place à des reproches acerbes.
« Mais pour qui se prend Boris, maintenant ? » grommela Jean un soir d’été humide, en prenant une gorgée amère de sa bière. « Il se balade au marché dans ses costumes sur mesure. Il a complètement oublié d’où il vient. Il se croit supérieur à nous. »
« Et tu as vu sa mère ? » ajouta Lucas, la voix chargée de ressentiment. « Elle se pavane dans sa villa flambant neuve pendant que nous, on dort à même le sol avec des cafards. Ça me dégoûte. »
Simon, le manipulateur froid et calculateur, restait assis tranquillement dans l’ombre. Il laissa leur colère monter avant de semer enfin la graine mortelle et empoisonnée.
« Tu sais, » dit Simon d’une voix à peine audible, « Boris gère le plus gros portefeuille clients du quartier. S’il venait à disparaître, ces riches clients chercheraient un autre endroit où acheter. Ils se tourneraient naturellement vers nous, ses plus proches collaborateurs. Ses fournisseurs, très lucratifs, nous transféreraient leurs contrats. Cette boutique, véritable mine d’or, pourrait facilement être à nous. »
Un silence pesant et terrifiant s’abattit sur le toit. Ils étaient d’accord. Pendant les trois semaines suivantes, ils ourdirent méticuleusement et froidement le meurtre de l’homme qui les appelait frères.
Chapitre 5 : Le baiser de Judas
Ils décidèrent d’exécuter leur plan horrible sous couvert de célébration.
Ils ont invité Boris dans un bar chic et branché du centre-ville, prétendant vouloir organiser une fête pour célébrer le deuxième anniversaire d’Elegance Kafui.
Boris, dont le cœur était totalement dépourvu de malice, fut profondément touché par ce geste. Il accepta l’invitation avec un plaisir sincère et naïf, impatient de passer du temps avec ceux qu’il considérait encore comme ses plus proches amis.
Le bar était bondé, bruyant et vibrait au son d’une musique entraînante. Ils commandèrent des verres, rirent aux éclats et évoquèrent leurs débuts difficiles dans la ville.
« À notre fraternité éternelle ! » s’écria Jean par-dessus la musique, se levant et levant son verre, un sourire faussement prémédité plaqué sur son visage. « Puissions-nous tous atteindre les sommets ensemble ! »
« À la fraternité ! » s’exclama Boris, rayonnant, en entrechoquant son verre avec le leur.
Sans le moindre soupçon, Boris leva son verre de jus de fruits frais et but à grandes gorgées. Il n’avait pas vu la main de Simon planer au-dessus du verre quelques instants auparavant. Il n’avait pas senti le goût de la toxine chimique mortelle, à action rapide et indétectable, qu’ils avaient glissée dans sa boisson.
Le plan mortel fut mis en œuvre.
Moins de trente minutes plus tard, le poison commença à attaquer violemment le système nerveux de Boris. Une vague de nausées intenses et paralysantes le submergea. Sa vision se brouilla et une sueur froide perla sur son front.
« Les gars, je suis vraiment désolé », articula difficilement Boris en se tenant le ventre, le visage blême et d’un gris maladif. « Je me sens soudainement très mal. Ça a dû être quelque chose que j’ai mangé tout à l’heure. Il faut que je rentre me reposer. »
« Oh, pas de problème, mon frère. Laissez-moi vous appeler un taxi », proposa Lucas avec une fausse compassion écœurante, en raccompagnant l’homme mourant jusqu’à la porte.
Lorsque Boris franchit enfin le seuil de sa magnifique villa, il tenait à peine debout. La pièce tournait violemment. Ses jambes étaient comme du plomb.
« Maman ! » appela faiblement Boris, sa voix à peine audible, appuyé contre le mur. « Maman… je ne me sens pas bien. »
Kafui, qui était assise dans le salon en train de regarder le journal télévisé du soir, laissa aussitôt tomber sa tasse de thé et se précipita vers lui, son instinct maternel lui criant que quelque chose n’allait absolument pas.
« Mon fils ! Mon Dieu, que se passe-t-il ?! » s’écria-t-elle en l’enlaçant pour l’empêcher de s’effondrer sur le carrelage.
Boris tituba jusqu’au canapé moelleux et s’y laissa tomber. Il se recroquevilla, posant doucement sa tête lourde et moite sur les genoux de sa mère, exactement comme il le faisait lorsqu’il était petit garçon, effrayé par un orage.
« Juste… juste un peu de repos, maman », murmura Boris, sa respiration devenant superficielle et saccadée. « J’ai juste besoin de fermer les yeux une minute. »
Kafui caressa frénétiquement ses cheveux humides, la panique montant en elle comme une vague déferlante lorsqu’elle sentit la chaleur terrifiante et anormale qui émanait de sa peau.
« Attends, mon bébé, j’appelle le médecin tout de suite ! » dit-elle en attrapant le téléphone sur la table de chevet.
Mais il était trop tard. Le poison avait atteint son cœur.
Boris ferma les yeux, laissa échapper un dernier soupir léger, et sa poitrine cessa de se soulever. Il ne se réveilla jamais.
Dans cet instant déchirant et dévastateur, Mama Kafui était complètement, irrémédiablement brisée. Le monde cruel et impitoyable lui avait pris son mari, et maintenant, il lui avait volé son fils unique, la seule et unique raison de vivre.
Chapitre 6 : Le balai de la mère.
Les funérailles de Boris Koda furent un événement grandiose et poignant. Tout le quartier commerçant s’arrêta pour la journée. Des centaines de personnes – clients, fournisseurs et commerçants voisins – vinrent rendre un dernier hommage à ce jeune homme brillant et généreux, parti bien trop tôt. Même le vieux Papa Kwame avait fait le long et pénible voyage depuis le village, pleurant ouvertement le garçon à qui il avait offert un balai des années auparavant.
Et, tout devant la foule, vêtus de costumes noirs et essuyant de fausses larmes de crocodile, se tenaient Jean, Lucas et Simon.
Cet après-midi-là, Mama Kafui, submergée par le chagrin, perdit la raison. Elle pleurait avec une violence terrifiante. Elle se jeta sur la terre fraîchement creusée de la tombe de son fils, ses cris déchirants et gutturaux résonnant dans le cimetière silencieux, déchirant l’âme de tous les présents.
« Mon fils ! Ma seule raison de vivre ! Pourquoi ?! » hurla-t-elle, ses ongles s’agrippant frénétiquement et désespérément à la terre humide et fraîchement retournée, comme si elle pouvait physiquement le déterrer et le ramener à la vie.
Lorsque le soleil commença enfin à se coucher, les personnes en deuil se dispersèrent lentement, laissant Kafui complètement seule.
Elle resta prostrée près de la tombe jusqu’à ce que le cimetière soit plongé dans une obscurité totale. Mais au fil des heures, son chagrin hystérique et aveuglant se transforma lentement, de façon glaçante, en quelque chose de tout autre. Il se cristallisa en une résolution froide, dure et terrifiante.
Kafui savait au plus profond d’elle-même que son fils n’était pas mort de causes naturelles. C’était un jeune homme en pleine santé et plein de vie. Il avait été assassiné. Et elle savait exactement qui était le coupable.
D’un pas lent, déterminé et mécanique, Kafui se releva de la poussière. Elle quitta le cimetière et se dirigea directement vers le marché nocturne. Elle chercha un vendeur en particulier et acheta un balai africain traditionnel flambant neuf, de ceux fabriqués à partir de feuilles de palmier rigides, étroitement liées, utilisées dans d’anciens rituels de purification spirituelle.
À minuit pile, Kafui retourna au cimetière silencieux, éclairé par la lune.
Elle se tenait au-dessus de la tombe de Boris. Son visage était un masque de vengeance pure, absolue et terrifiante. Elle ne pleurait pas.
Elle déposa délicatement le balai traditionnel sur le monticule de terre fraîche.
« Boris, mon fils bien-aimé, » murmura Kafui dans l’air sombre et immobile, sa voix empreinte d’une autorité glaçante et surnaturelle. « Les hommes pervers qui m’ont ôté la vie doivent payer de leur sang. Je te confie cet outil. Utilise ce balai pour les anéantir. Fais-leur subir le même châtiment qu’ils t’ont infligé. Ce n’est qu’après que justice aura été rendue, mon fils, que tu pourras enfin reposer en paix. »
Elle tourna le dos à la tombe et s’éloigna dans la nuit.
Le lendemain matin, lorsque le soleil se leva et illumina le cimetière, le lourd balai de palme avait complètement disparu de la tombe de Boris.
La vengeance d’outre-tombe avait officiellement commencé.
Chapitre 7 : Le déferlement de la vengeance
Le lendemain matin, à 8 heures précises, Jean marchait d’un pas vif vers le grand marché.
Il sifflait un air joyeux, d’un pas léger, suffisant et arrogant. Il calculait déjà mentalement comment il allait manipuler la mère endeuillée de Boris pour qu’elle lui remette les clés et l’inventaire d’Elegance Kafui. Il se sentait invincible.
Il descendit du trottoir pour traverser le carrefour très fréquenté près des portes du marché.
Soudain, surgi de nulle part, un énorme SUV noir comme la nuit, sans aucun signe distinctif, a déboulé dans la rue à une vitesse terrifiante, impossible à atteindre. Il n’a pas dévié. Il n’a pas freiné.
Le coup frappa Jean en plein centre avec un craquement explosif et écœurant de métal et d’os.
Jean n’eut même pas le temps de comprendre ce qui se passait, encore moins de crier. Il fut tué sur le coup. Son corps brisé fut violemment projeté dans les airs et retomba, inanimé, une vingtaine de mètres plus bas sur l’asphalte.
Le plus terrifiant, c’est ce qui s’est passé ensuite. Le SUV noir ne s’est pas arrêté. Il n’a pas détalé. D’après plusieurs témoins horrifiés et hystériques présents dans la rue, l’énorme véhicule a tout simplement… disparu comme par magie au moment où il a franchi le carrefour, comme s’il n’avait jamais existé.
Mais le détail le plus glaçant a été rapporté par une vieille dame vendant des fruits au coin de la rue. Elle a juré sur sa vie à la police qu’à travers le pare-brise teinté de la voiture fantôme, elle avait clairement aperçu une silhouette fantomatique et éthérée assise au volant. Et cette silhouette tenait un balai traditionnel en palme au lieu d’un volant.
À midi pile, la nouvelle de la mort horrible et étrange de Jean parvint à Lucas. Il se tenait dans l’arrière-boutique de la boutique où il travaillait, les mains tremblantes, tentant d’assimiler la nouvelle.
« Ce n’est qu’une coïncidence », se répétait Lucas frénétiquement, le visage ruisselant de sueur. « Un simple délit de fuite. Rien de plus. »
Soudain, la température dans le petit entrepôt fermé a chuté en dessous de zéro.
Sans prévenir, une étincelle jaillit au centre de la pièce. En une fraction de seconde, d’immenses flammes rugissantes et surnaturelles jaillirent simultanément des quatre coins de la pièce en béton. C’était un brasier explosif et surnaturel.
L’incendie a instantanément bloqué la seule porte de sortie.
Lucas hurla de terreur viscérale. Il frappait la porte en flammes à coups de poing, suffoquant sous l’épaisse fumée noire. Ses collègues, dans l’atelier principal, entendirent ses cris déchirants. Ils se précipitèrent à l’arrière, attrapèrent des extincteurs et tentèrent désespérément d’enfoncer la porte.
Mais ils ne pouvaient même pas s’approcher à moins de trois mètres de l’entrepôt. La chaleur dégagée par les flammes était si intense, si anormale, qu’elle les repoussait.
Ils restèrent là, horrifiés, à écouter Lucas brûler vif, dévoré par la fureur implacable de la vengeance maternelle. Lorsque les pompiers finirent par maîtriser l’incendie, seule la pièce du fond avait brûlé dans tout le bâtiment.
À 16 heures, la terreur absolue et paralysante avait complètement envahi Simon.
Il avait entendu parler de Jean. Il avait vu la fumée s’élever de la boutique de Lucas. Il savait exactement ce qui se passait. Boris était revenu d’entre les morts pour emporter leurs âmes.
Simon a complètement perdu la tête. Il s’est enfui de sa boutique, courant à toute vitesse à travers les rues bondées et chaotiques de la capitale.
Il hurlait à pleins poumons, les yeux exorbités par la folie. Il regardait constamment par-dessus son épaule, zigzaguant entre les voitures.
Mais il ne se contentait pas de courir. Il était physiquement agressé par une force invisible.
Les piétons, horrifiés, regardaient avec une confusion et une terreur absolues Simon dévaler le trottoir. Soudain, sa chemise se déchirait violemment dans son dos. De profondes marques de fouet, sanglantes et sanglantes, apparaissaient comme par magie sur sa peau, comme s’il était brutalement flagellé par un bourreau invisible et implacable.
CRAC. Simon hurla de douleur, titubant et se cramponnant au bras tandis qu’un autre coup invisible lui lacé la chair. Il exécutait une danse macabre et horrible au milieu de la rue, en proie à une fureur surnaturelle que lui seul pouvait ressentir.
Poussé par une douleur insoutenable et une terreur absolue, Simon comprit qu’il n’y avait qu’un seul endroit au monde où il pouvait se réfugier. Une seule personne pouvait éventuellement arrêter le démon qui le poursuivait.
Il courut des kilomètres, ensanglanté, épuisé et en larmes, jusqu’à ce qu’il atteigne enfin les portes de la luxueuse villa de Boris.
Maman Kafui était assise calmement sur le perron, les mains jointes sur les genoux, les yeux froids et vides, attendant simplement.
Simon s’est effondré sur la pelouse impeccablement entretenue, juste à ses pieds. Il était brisé, ensanglanté et en larmes.
« Pardonne-nous ! Je t’en prie, Dieu, pardonne-nous, maman ! » hurlait Simon en agrippant ses chevilles, les yeux révulsés par la terreur absolue qu’il ressentait en sentant une présence invisible juste derrière lui. « On l’a fait ! On a empoisonné Boris ! On était tellement jaloux de son succès ! On a mis du poison dans sa boisson ! Je t’en supplie, arrête ce sort ! Rappelle-le ! »
Maman Kafui ne broncha pas. Elle ne prononça pas un mot de pardon. Elle se contenta de regarder l’assassin de son fils avec des yeux aussi froids qu’une tombe gelée.
« Le sang innocent a parlé », murmura Kafui.
Simon eut un hoquet de surprise. Il se prit la poitrine, les yeux exorbités d’une terreur absolue et paralysante, fixant du regard quelque chose d’horrible qui se tenait juste derrière Kafui.
Il laissa échapper un dernier souffle rauque, puis son cœur explosa violemment dans sa poitrine. Il s’effondra face contre terre, mort.
Le nettoyage était terminé.
Chapitre 8 : Le repos final
Cette nuit-là, à minuit pile, Mama Kafui parcourut la longue route silencieuse qui la ramenait au cimetière.
Elle se tenait devant la tombe de son fils. La lune était cachée derrière d’épais nuages, mais elle n’avait pas besoin de lumière pour voir ce qui l’attendait.
Le balai traditionnel en palmes reposait exactement là où elle l’avait posé la veille. Mais il ne s’agissait plus des palmes propres et jaunies qu’elle avait achetées au marché.
Les lourds poils du balai étaient entièrement trempés, dégoulinant d’un sang épais, sombre et cramoisi. La preuve horrible et indéniable d’une justice absolue était rendue.
Kafui ne cria pas. Elle ne recula pas.
Elle se baissa et ramassa le lourd balai imbibé de sang. Elle le transporta jusqu’à un petit coin de terre dégagé, près du cimetière. À l’aide d’une petite bouteille de pétrole et d’une allumette, elle alluma un petit feu maîtrisé.
Elle plaça le balai ensanglanté au centre des flammes.
Elle resta là, observant en silence la fin de l’ancien rituel, le feu consumant lentement l’instrument de la justice divine et surnaturelle, transformant le sang et le bois en cendres grises, libérant à jamais l’âme de son fils de sa mission terrestre et violente.
« C’est fait, mon beau garçon », murmura doucement Maman Kafui dans la nuit, une paix profonde et pesante s’installant enfin sur son cœur brisé tandis qu’elle regardait les braises s’éteindre. « La balance est équilibrée. Tu peux désormais reposer en paix éternelle. Ta mère a obtenu justice pour toi. »
Alors que la dernière étincelle du feu s’éteignait, une brise soudaine, incroyablement douce et chaude, balaya le cimetière froid et silencieux. Elle fit bruisser les feuilles des arbres et caressa doucement la joue de Mama Kafui, encore humide de larmes.
C’était comme un dernier baiser d’adieu, plein d’amour, d’un fils enfin libre, véritablement libre.
