L’épouse qu’il ignorait avait déjà disparu avant même qu’il ne se retourne. Lorsque la vérité éclata enfin, le milliardaire parrain de la mafia comprit qui avait tiré les ficelles depuis le début.
PARTIE 2
Dante restait immobile dans l’atelier de restauration.
L’homme plus âgé continua de le regarder calmement.
Aucune peur.
Aucun respect.
Pas de haine.
D’une certaine manière, cela troubla Dante plus que n’importe quelle insulte n’aurait pu le faire.
Pendant vingt ans, le nom de Dante Moretti n’avait suscité que deux réactions.
Peur.
Ou l’ambition.
Mais ces gens le regardaient comme s’il n’était rien de plus qu’un homme ordinaire qui avait perdu ce qu’il y avait de plus important dans sa vie.
Et le pire, c’est qu’ils avaient raison.
Dante prit une lente inspiration.
« Je veux juste savoir où elle est. »
La jeune femme derrière le comptoir laissa échapper un rire sans joie.
« C’est précisément là le problème. »
“Qu’est-ce que?”
« Durant toute votre union, vous n’avez jamais voulu savoir où elle était. »
Le silence se fit dans la pièce.
Chaque mot frappait comme une lame émoussée.
Pas assez tranchant pour le tuer sur le coup.
Mais suffisamment douloureux pour le découper morceau par morceau.
L’homme plus âgé posa l’étui à violon sur une table de travail.
« Claire travaillait ici. »
Dante leva immédiatement les yeux.
« Ça a marché ? »
« Pendant trois ans. »
Dante fronça les sourcils.
« C’est impossible. »
« C’est tout à fait possible. »
L’homme plus âgé ouvrit un tiroir.
Il sortit une photographie.
Sur cette photo, Claire se tenait debout à côté d’une longue table en bois recouverte de tableaux anciens.
Ses manches étaient retroussées.
Elle avait de la peinture sur les mains.
De la poussière sur sa joue.
Et un sourire que Dante n’avait pas vu depuis des années.
Un vrai sourire.
Pas celle, élégante, qu’elle portait lors des galas de charité.
Pas celle, lointaine, qu’elle a montrée aux journalistes.
Pas le sourire épuisé qu’elle lui adressait chaque fois qu’il rentrait enfin à la maison.
Ce sourire était vivant.
Un instant, Dante oublia comment respirer.
« Elle ne me l’a jamais dit. »
La jeune femme croisa les bras.
«Elle a essayé.»
Dante la regarda.
“Quoi?”
« Elle a essayé de vous le dire des dizaines de fois. »
L’homme plus âgé hocha la tête.
« Elle parlait constamment de cet endroit. »
Dante fouilla dans sa mémoire.
Rien n’est arrivé.
Ou plutôt, des fragments sont arrivés.
Claire parlait pendant qu’il répondait à ses courriels.
Claire évoquait un projet pendant qu’il prenait des appels professionnels.
Claire décrivait un tableau pendant qu’il signait des contrats.
Il avait entendu sa voix.
Il n’avait tout simplement pas écouté.
La réalisation fut brutale.
Pour la première fois depuis des années, Dante éprouva de la honte.
Pas en colère.
Pas frustré.
Honteux.
La jeune femme reprit la parole.
« Tu sais ce que Claire a dit à ton sujet ? »
Dante la regarda.
« Elle a dit que lorsqu’elle t’a épousé, elle se sentait comme la femme la plus importante au monde. »
Sa poitrine se serra.
La femme a poursuivi.
« Et puis un jour, elle s’est rendu compte qu’elle était en concurrence avec ton téléphone. »
Dante détourna le regard.
Le vieil homme soupira.
« Tu devrais partir. »
“Je ne peux pas.”
« Oui, c’est possible. »
“Non.”
La réponse a été plus dure que prévu.
L’homme plus âgé l’examina attentivement.
« Tu l’aimes enfin ? »
Dante rit amèrement.
«Je n’ai jamais arrêté.»
L’homme plus âgé secoua la tête.
« Non. Vous avez arrêté il y a des années. »
Ces mots blessent plus fort que n’importe quelle menace.
Dante quitta le studio peu après.
Mais il n’est pas rentré chez lui.
Au lieu de cela, il a erré sans but précis à travers la ville.
Pour la première fois depuis des décennies, il n’avait nulle part où aller.
Pas de réunion.
Aucun envoi.
Pas d’accord.
Pas de maîtresse.
Pas d’épouse.
Un silence total.
Et des regrets.
Le soir venu, la pluie a commencé à tomber.
Dante se retrouva garé devant une petite église de Brooklyn.
Un souvenir l’avait ramené là-bas.
Claire avait adoré cet endroit.
Non pas parce qu’elle était profondément religieuse.
Parce que c’était calme.
Parce que l’atmosphère y était paisible.
Parce que personne ne se souciait de qui était Dante Moretti à l’intérieur de ces murs.
Il entra.
Le sanctuaire était presque vide.
Un seul prêtre âgé était assis près de l’autel.
Le prêtre l’a reconnu immédiatement.
« Monsieur Moretti. »
Dante acquiesça.
Le prêtre sourit tristement.
« Tu es en retard. »
Dante fronça les sourcils.
“Pour quoi?”
“Tout.”
La réponse le fit s’asseoir.
Pendant plusieurs minutes, aucun des deux hommes ne parla.
Dante finit par poser la question qui l’avait hanté toute la journée.
« T’a-t-elle parlé ? »
Le prêtre acquiesça.
“Souvent.”
« Qu’a-t-elle dit ? »
Le vieux prêtre croisa les mains.
« Elle m’a posé une question. »
Dante attendit.
« Elle a demandé s’il était possible de faire le deuil de quelqu’un qui était encore vivant. »
Quelque chose s’est brisé en lui.
Le prêtre poursuivit doucement.
« Elle t’a aimé pendant très longtemps. »
Les mots résonnèrent dans l’église vide.
J’ai adoré.
Passé.
Pas des amours.
J’ai adoré.
Dante se sentit soudain épuisé.
Des années d’arrogance semblaient s’être effondrées sur lui.
Quand il est finalement parti, la nuit était tombée.
Son téléphone a sonné.
Marco.
“Quoi?”
Marco avait une voix étrange.
« Je l’ai trouvée. »
Dante resta figé.
“Où?”
« C’est ça qui est étrange. »
“Dites-moi.”
«Elle est à Chicago.»
Dante se dirigea aussitôt vers sa voiture.
«Je pars maintenant.»
“Attendez.”
“Pourquoi?”
Marco hésita.
« Parce qu’il y a autre chose. »
L’estomac de Dante se serra.
“Quoi?”
«Elle va se marier.»
Le monde s’est arrêté.
“Quoi?”
“Demain.”
La main de Dante se crispa sur le téléphone.
« C’est impossible. »
« Non. »
“OMS?”
Marco expira.
« Je n’en sais pas encore beaucoup. »
“Découvrir.”
« Je l’ai déjà fait. »
Silence.
Puis Marco a prononcé quatre mots.
« Tu le connais, Dante. »
Une terreur glaciale envahit son corps.
Le lendemain matin, Dante embarqua à bord de son jet privé.
Le vol m’a paru interminable.
Chaque seconde s’étirait comme une torture.
À midi, il se tenait devant un bâtiment historique surplombant le lac Michigan.
Le jardin était rempli d’invités.
Roses blanches.
Musique douce.
Rire.
Un mariage.
Dante se sentait physiquement malade.
Puis il la vit.
Claire.
Elle se tenait sous la lumière du soleil, vêtue d’une simple robe ivoire.
Pas des diamants.
Pas du luxe ostentatoire.
Pas le luxe qu’il avait l’habitude de lui offrir.
Tout simplement élégant.
Juste du bonheur.
Juste la paix.
Elle paraissait plus jeune.
Plus léger.
Gratuit.
Et pour la première fois depuis des années, elle semblait pleinement vivante.
Dante s’avança.
« Claire. »
Leurs regards se croisèrent.
Aucun choc n’est apparu.
Aucune colère.
Aucune peur.
Comme si elle avait su qu’il viendrait.
« Tu ne devrais pas être ici », dit-elle.
“Je t’aime.”
Les mots lui échappèrent avant qu’il puisse les retenir.
Les invités se turent.
Claire le fixa longuement.
Puis elle sourit tristement.
« Tu adorais me posséder. »
Dante secoua la tête.
“Non.”
“Oui.”
La vérité dans sa voix était bouleversante.
« Je t’ai tout donné. »
Claire acquiesça.
« Tu m’as tout donné, sauf toi-même. »
Dante n’avait pas de réponse.
Parce qu’elle avait raison.
Puis un autre homme s’avança.
Grand.
Cheveux gris.
Calme.
Dante se figea.
Cet homme m’était familier.
Très familier.
Il se glaça le sang.
« Arthur ? »
Arthur Whitman sourit.
Le père de Claire.
L’homme que Dante croyait mort sept ans plus tôt.
L’homme dont il avait assisté aux funérailles.
L’homme est enterré dans un cimetière à l’extérieur de Boston.
Dante le regarda avec incrédulité.
« C’est impossible. »
Le sourire d’Arthur s’élargit.
« Non. C’était nécessaire. »
Le jardin tout entier devint silencieux.
Claire regarda Dante droit dans les yeux.
« Mon père n’est jamais mort. »
Ces mots ont brisé la réalité.
“Quoi?”
Arthur croisa les mains.
« Vos ennemis me traquaient. »
L’esprit de Dante s’emballa.
Des années auparavant, Arthur avait secrètement contribué à démanteler un puissant réseau criminel.
Peu après, des rumeurs concernant sa mort ont circulé partout.
Des funérailles ont suivi.
Un enterrement.
Tout.
Tout est faux.
Chaque pièce.
Claire acquiesça.
« Nous avons créé une nouvelle identité. »
Dante eut le vertige.
« Tu m’as menti ? »
« Non », dit Claire doucement.
« J’ai tout simplement cessé de te faire confiance. »
Ces mots résonnèrent comme un verdict définitif.
Arthur se plaça à côté de sa fille.
« Elle m’a protégée pendant sept ans. »
Dante fixa Claire du regard.
« Tu savais ? »
“Tous les jours.”
« Tu ne me l’as jamais dit. »
Les yeux de Claire se remplirent de larmes.
« Je le voulais. »
Silence.
Puis elle murmura la phrase qui le détruisit.
« Mais vous n’avez jamais eu le temps. »
Dante ferma les yeux.
Parce qu’elle avait raison.
Encore.
Et encore une fois.
Et encore une fois.
Quand il les ouvrit, Claire ne pleurait plus.
Elle semblait paisible.
Une paix qu’il n’avait jamais connue auparavant.
« Je ne me marie pas aujourd’hui », a-t-elle déclaré.
Dante cligna des yeux.
“Quoi?”
Les invités échangèrent des regards perplexes.
Claire sourit.
«Ce n’est pas un mariage.»
Dante fixa le vide.
“Qu’est-ce que c’est?”
Arthur rit.
« Une célébration. »
« De quoi ? »
Claire regarda Dante droit dans les yeux.
“Liberté.”
Puis elle lui tendit une enveloppe.
À l’intérieur se trouvait une simple photographie.
La lune de miel dans le Maine.
La même qu’il avait fixée du regard quelques jours plus tôt.
Au verso se trouvait une note manuscrite.
L’encre était légèrement délavée.
Claire l’avait écrit il y a des années.
Si un jour tu finis par me chercher, c’est que j’avais raison. Tu ne m’as pas perdue quand je suis partie. Tu m’as perdue quand tu as cessé de me voir.
Dante lut les mots deux fois.
Puis trois fois.
Puis un quatrième.
Car au fond de lui, il connaissait la vérité la plus cruelle de toutes.
Claire ne l’avait pas abandonné.
Elle avait tout simplement fini de faire son deuil.
Bien avant qu’il ne réalise qu’il était parti.
