Le sac contenant les affaires pour la sortie semblait étonnamment lourd, même s’il ne contenait qu’un petit ensemble en jersey, une chancelière et quelques couches.
Je serrais doucement contre ma poitrine Pavlik, endormi, en regardant par la fenêtre de l’hôpital.
Dehors, les premiers flocons de neige mouillée tourbillonnaient.
Mon fils n’avait que cinq jours, et aujourd’hui, nous sortions enfin de la maternité.
Sur le perron, mon mari m’attendait.
Evgueni avait l’air nerveux, passant d’un pied sur l’autre, un modeste bouquet de chrysanthèmes à la main.
Je souris.
Derrière moi, il y avait deux semaines difficiles sous surveillance médicale et un accouchement compliqué.
Plus que tout au monde, je voulais rentrer à la maison au plus vite.
Dans notre chaleureux et confortable appartement de deux pièces, que mes parents m’avaient offert avant même le mariage.
Ils avaient économisé de l’argent pendant de longues années, se privant de tout, pour que j’aie mon propre petit coin dans la capitale.
— Eh bien, bonjour, papa, dis-je doucement en descendant les marches.
Evgueni m’embrassa maladroitement sur la joue, prit le siège-auto avec le bébé et détourna étrangement les yeux.
— Salut, Ksioucha.
— Allons-y vite, il fait froid.
— La voiture nous attend en bas.
Pendant tout le trajet jusqu’à la maison, mon mari resta silencieux, les yeux fixés sur la route.
Je mis cela sur le compte de la nervosité habituelle d’un jeune père.
Après tout, c’était notre premier enfant et une immense responsabilité.
Mais dès que le taxi s’arrêta devant notre immeuble, un mauvais pressentiment remua en moi.
La lumière était allumée aux fenêtres de notre cuisine, au troisième étage.
En plus, sur le rebord de la fenêtre, il y avait de gros pots étrangers remplis de géraniums, que je n’avais jamais eus chez moi.
Je ne supportais pas cette odeur.
— Jenia…
— Qui est chez nous ? demandai-je en fronçant les sourcils pendant que nous montions dans l’ascenseur.
— Ta mère est venue pour la sortie de la maternité ?
— Tu avais pourtant dit qu’elle ne viendrait que dans un mois, vers le Nouvel An.
— Eh bien…
— Tu comprends, Ksioucha, maman a décidé de venir plus tôt.
— Pour t’aider avec le bébé, te conseiller au début, marmonna mon mari d’une voix sourde en regardant le bout de ses chaussures.
Nous sortîmes sur notre palier.
Je tendis automatiquement la main vers mon sac pour prendre mes clés, mais Evgueni intercepta mon geste.
— Ce n’est pas la peine, Ksioucha, je vais ouvrir.
— Là…
— Les serrures sont différentes.
— Comment ça, différentes ? demandai-je en me figeant, la main tendue.
— Pourquoi as-tu changé les serrures pendant que j’étais à l’hôpital ?
— Les anciennes étaient encore là !
Mon mari n’eut pas le temps d’ouvrir.
La porte de l’appartement s’ouvrit toute seule, comme si quelqu’un nous guettait.
Sur le seuil se tenait ma belle-mère, Svetlana Valentinovna, vêtue de mon peignoir préféré en éponge douce et moelleuse, que ma meilleure amie m’avait offert pour mon dernier anniversaire.
Dans l’entrée flottait une forte odeur de désodorisant bon marché et de vieux médicaments.
À côté du meuble à chaussures se trouvaient trois énormes sacs de voyage entourés de ruban adhésif, ainsi que des chaussures d’hiver sales qui ne m’appartenaient pas.
— Ah, vous voilà enfin ! s’exclama ma belle-mère en joignant les mains, sans même penser à reculer dans le couloir pour me laisser passer avec le nourrisson dans les bras.
— Alors, montrez-moi mon petit-fils !
— Pourquoi restez-vous sur le seuil à laisser entrer le froid dans l’appartement ?
J’entrai en silence dans le couloir et regardai autour de moi.
Mon miroir préféré en pied était encombré de boîtes à chaussures, et il ne restait plus aucune place sur le portemanteau pour ma veste.
Tout était complètement rempli des lourds manteaux de Svetlana Valentinovna, qui sentaient lanaphtaline.
— Bonjour, Svetlana Valentinovna, dis-je avec fatigue, en retirant prudemment mes chaussures d’une seule main.
— Jenia m’a dit que vous aviez changé les serrures ?
