— Rien ne t’appartient ici, tu devrais craindre Dieu avant de disposer de tout comme ça, lança Tamara Petrovna en posant
bruyamment sur la table une lourde poêle en fonte, manquant de peu d’écraser les doigts de sa bru.
Marina ne sursauta même pas.
Ses yeux bleus enregistrèrent machinalement le léger tremblement des mains de sa belle-mère et la façon dont celle-ci évitait son regard direct.
Une réaction classique : l’agressivité comme forme de défense lorsqu’on tente de commettre une bassesse.
— La datcha est enregistrée à mon nom depuis deux ans avant mon mariage avec Stas, répondit calmement la femme, sans quitter l’écran de sa tablette des yeux.
— C’est un fait juridique, Tamara Petrovna.
— Si votre fille Olga n’a nulle part où se reposer en été, je peux lui conseiller une base de loisirs bon marché à quarante minutes de la ville.
— Voilà qu’elle me récite des faits maintenant ! hurla la belle-mère, tandis que son visage se couvrait aussitôt de taches pourpres.
— Depuis trois ans, Stasik apporte jusqu’au dernier kopeck de son salaire dans cette maison !
— Il t’a fait des réparations là-bas, il a installé une clôture à 85 000, il a refait le toit.
— Tu l’as dépouillé jusqu’à l’os, espèce de parasite de la ville !
— Olga a besoin d’air frais avec son enfant, et toi, tu t’accroches à tes arpents comme un chien sur son tas de foin.
Marina nota intérieurement : « Premier round. »
« Test des limites par la dévalorisation de la contribution. »
Dans sa tête, un interrupteur invisible se déclencha professionnellement.
Elle savait que Stanislav avait investi exactement 120 000 roubles dans la datcha : ses primes de l’année précédente.
Les 1,2 million restants pour la reconstruction complète, Marina les avait payés avec ses propres économies, conservées après son service.
Mais sa belle-mère ne devait pas le savoir.
Pas encore le moment de « mettre le matériel en œuvre ».
— Olga a un mari, rappela la bru en refermant soigneusement sa tablette.
— Qu’il s’occupe donc de l’air frais pour son enfant.
— Son mari ne sert à rien ! lança Tamara Petrovna en se penchant au-dessus d’elle, l’enveloppant d’une odeur d’oignon frit et de validol bon marché.
— Écoute-moi bien.
— Stas et moi avons tout discuté hier.
— Il est d’accord.
— Demain, tu vas au centre multifonctionnel et tu fais une donation à Olga.
— Sinon, je lui raconterai des choses sur ton « sombre passé » qui feront qu’il te jettera dehors de cet appartement en chaussons.
— Tu pensais que je ne savais pas où tu avais vraiment travaillé ?
— Tu attrapais des toxicomanes dans les arrière-cours ?
— Une saleté pareille, ça se sent à un kilomètre dans une famille respectable.
Marina sentit un léger frisson lui courir sur la nuque.
Pas de peur, mais d’excitation de chasseuse.
Sa belle-mère venait de se placer elle-même sous un article pénal lourd.
Chantage et extorsion à l’état pur.
Dans le sac de Marina, posé sur la chaise, un dictaphone professionnel miniature enregistrait déjà depuis dix-huit minutes.
Chaque mot de Tamara Petrovna se déposait dans le « dossier » d’une future affaire pénale.
— Stas est donc d’accord pour donner mon bien à sa sœur ? demanda Marina en inclinant légèrement la tête de côté, cherchant le regard de son adversaire.
— Je veux l’entendre de sa bouche.
— Tu l’entendras !
— Ce soir, tu l’entendras, quand il rentrera du travail, ricana méchamment la belle-mère en rajustant son tablier.
— Mais retiens bien ceci : si tu t’avises de faire la maligne, je découvrirai par mes contacts pourquoi on t’a vraiment priée de quitter les organes.
— Stasik pense que tu es partie de ton plein gré, pour raisons de santé…
— Et s’il y avait eu une affaire contre toi ?
— Qui voudra encore de toi, si « propre » que tu sois ?
Tamara Petrovna quitta la cuisine en claquant victorieusement la porte.
Marina resta assise dans le silence.
Elle sortit lentement le dictaphone de son sac et vérifia le niveau d’enregistrement.
La qualité était parfaite.
« L’objet est passé au rapprochement », pensa la blonde en regardant ses mains absolument calmes.
« Alors nous allons consolider la position. »
Elle ouvrit la messagerie et écrivit à Stanislav : « Salut. Ta mère dit que vous avez décidé quelque chose hier au sujet de ma datcha. Tu passes déjeuner ? Il faut discuter des détails. »
