Dante Vale ouvrit la portière passager avant même que je réponde.
Le geste était simple.
Presque poli.
Les hommes comme Roman transformaient la politesse en appât.
Dante, lui, la faisait ressembler à une lame posée sur une table, visible, en attente.
Je me retournai vers l’hôtel.
À travers les portes vitrées, je voyais du mouvement à l’intérieur.
Les gardes changeaient de position.
Les invités se penchaient les uns vers les autres.
La fête s’était transformée en autre chose.
Une scène.
Une blessure.
Un avertissement.
Roman viendrait me chercher.
Pas tout de suite.
Il était trop prudent pour cela.
D’abord, il reprendrait le contrôle de la salle, récupérerait les téléphones, rirait froidement, embrasserait Vanessa sur la joue et ferait semblant que mon départ faisait partie d’une sorte de mise en scène conjugale privée.
Ensuite, il enverrait des hommes me retrouver.
Je montai dans la voiture de Dante Vale.
Il referma la portière.
L’habitacle sentait le cuir, la fumée et l’hiver.
Dante s’assit au volant, mais ne démarra pas tout de suite.
« Où veux-tu aller ? » demanda-t-il.
J’ai failli rire.
Depuis quatre ans, personne ne m’avait posé cette question.
« Quelque part où il ne cherchera pas en premier. »
Les yeux de Dante se plissèrent légèrement.
« Il reste très peu d’endroits. »
« Alors choisis-en un. »
Il s’engagea sur la route.
Le Drake disparut derrière nous, ses fenêtres dorées rétrécissant dans le rétroviseur comme un palais dont je m’étais échappée par la porte principale.
Nous restâmes silencieux pendant plusieurs pâtés de maisons.
Chicago bougeait autour de nous par éclats froids : lampadaires, bitume mouillé, manteaux noirs, l’éclat inquiet de Michigan Avenue.
Mon reflet me regardait dans la vitre.
Boucles d’oreilles en diamant.
Robe de soie blanche.
Pas de bague.
Pas de manteau.
Pas de larmes.
J’avais imaginé ce moment pendant des mois.
Dans mon imagination, la liberté avait toujours le goût de l’air.
Dans la réalité, c’était un choc.
Ma main continuait de se refermer, cherchant le poids du saphir.
Elle ne trouvait rien.
Dante le remarqua.
« Tu le regrettes ? » demanda-t-il.
« Non. »
« C’était rapide. »
« J’ai eu quatre ans pour répondre. »
Son regard resta fixé sur la route.
« Et ce soir ? »
« Ce soir, je l’ai enfin dit à voix haute. »
Il prit vers le sud, loin des hôtels étincelants et des rues polies, vers cette partie de la ville où les immeubles se tenaient plus près les uns des autres et semblaient plus honnêtes.
« Mon appartement n’est pas sûr », dis-je.
« Roman possède le portier, les caméras, probablement la moitié des murs. »
« Je sais. »
Je me tournai vers lui.
« Tu le sais ? »
« Je sais beaucoup de choses sur Roman Castellano. »
« Alors tu sais que si on te voit avec moi, une guerre commencera. »
Dante me regarda.
