« Si tu refuses de payer, tu prouves que tu n’as jamais considéré mon mariage comme un vrai événement familial. »
Le message de Julie est arrivé un mercredi matin, alors que je buvais mon café dans ma petite cuisine de Tours. En pièce jointe, il y avait une facture de 18 000 euros pour six heures de location au Domaine des Saules, un lieu chic au bord de la Loire, avec terrasse panoramique, fontaine à champagne et capacité pour trois cents invités.
Sous la facture, elle avait écrit : Ta part. Merci de régler avant vendredi pour bloquer la date.
Ta part.
Pour son mariage avec mon frère, Thomas.
J’ai relu le mail deux fois, persuadée d’avoir mal compris. Puis j’ai répondu calmement : Je ne peux pas participer au financement du lieu. Félicitations encore pour les fiançailles, mais je viendrai comme invitée.
Mon téléphone a sonné trente secondes plus tard.
— Tu ne peux pas ? Ou tu ne veux pas ? a-t-elle craché.
— Je ne vais pas payer 18 000 euros pour le mariage de quelqu’un d’autre, Julie.
— Ce n’est pas “quelqu’un d’autre”, c’est ton frère !
— Justement. Je l’aime. Mais ça ne veut pas dire que je dois m’endetter pour une salle avec vue sur l’eau.
Elle a soufflé comme si j’avais insulté sa mère.
— Tout le monde contribue. Tes parents paient le repas. Ton oncle Michel s’occupe des fleurs. C’est comme ça qu’une famille fonctionne, Camille.
— Non. C’est comme ça que toi, tu veux que la famille fonctionne.
Elle a raccroché en disant qu’on en reparlerait dimanche au déjeuner familial.
Chez mes parents, le dimanche était sacré depuis des années. Ma mère préparait toujours trop à manger, mon père surveillait le barbecue, et tout le monde parlait trop fort dans le jardin. Mais ce dimanche-là, l’air était lourd dès mon arrivée.
Julie était déjà là, habillée en blanc, évidemment. Sur l’îlot de la cuisine, elle avait posé un énorme classeur doré avec une étiquette : Mariage de rêve.
— Camille est là, a-t-elle annoncé. On va enfin pouvoir régler le problème du domaine.
Mon père s’est retourné, pince à barbecue à la main.
— Pourquoi Camille paierait-elle le domaine ?
Le sourire de Julie s’est figé.
— Parce qu’elle fait partie de la famille.
Ma mère a posé doucement le saladier.
— Nous avons proposé d’aider pour le repas. Personne n’a demandé à Camille de payer la location.
— Eh bien quelqu’un doit le faire ! Sinon on perd la date.
Thomas, mon frère, était debout derrière elle, livide. Il n’osait même pas me regarder.
— Julie, ai-je dit, je t’ai déjà répondu. Ma réponse reste non.
Elle a fermé son classeur d’un coup sec.
— Tu es égoïste.
— Je suis raisonnable.
Thomas a enfin parlé :
— Peut-être qu’on pourrait chercher un lieu moins cher…
— Non ! a hurlé Julie. Je rêve du Domaine des Saules depuis mes douze ans. Je ne vais pas finir dans une salle municipale parce que ta sœur refuse d’aider.
Le déjeuner a été glacial. Au dessert, elle est revenue à la charge.
— On peut faire un échéancier. 1 500 euros par mois pendant un an.
— Non.
Elle s’est levée si brusquement que sa chaise a raclé le sol.
— Alors mon mariage sera gâché à cause de toi.
Elle est montée à l’étage. Dix minutes plus tard, elle est redescendue avec l’album de mariage de mes parents, l’énorme album en cuir rangé dans le bureau depuis 1989.
Ma mère a blêmi.
— Julie, repose ça.
Julie s’est avancée vers moi, l’album serré contre elle.
— Ça, c’est la famille. L’engagement. Le soutien. Tout ce que tu refuses de donner.
— Rends l’album à maman, ai-je murmuré.
Ses yeux se sont remplis d’une rage froide.
— Paie mon mariage de rêve, ou je te détruis.
Et avant que quelqu’un puisse bouger, elle a balancé l’album vers mon visage.
J’ai entendu le craquement avant de sentir la douleur.
Puis il y a eu le sang.
Et ce n’était que le début.
